Benutzer:Nale/Bastelseite/Bastelprojekt D

Hier entstehen meine Briefspieltexte und werden sorgsam verwahrt, bis ich weiß, wohin sie sollen.
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Aus dem Tagebuch einer Boron-Novizin

Die Verfluchten von Thargen

Die Verfluchten von Thargen (Teil 1)

Ende Ingerimm 1043, Angbar

Ich war bereits einige Tage im Boron-Tempel zu Angbar, um dort in einem der Bücher zu studieren, die wir im Tempel unserer gütigen Etilia zu Kammhütten leider nicht besaßen, da hörte ich, wie ein kaiserlicher Gardist ganz aufgeregt zu einen meiner Brüder kam. Aufgeregt berichtete der Mann, der sich als Huppert Ingentreu vorstellte, von Geistern, die ihn heimsuchten und vor denen er sich durch uns Hilfe und Schutz versprach. Er kam von der Feste Koschgau.

Ich sprach bei Boronelda Wandelgast vor und bat darum, diesen Geistererscheinungen nachgehen zu dürfen. Die Prätorin hörte sich alles geduldig an. Sie kennt mich schon mein ganzes Leben. Ich erzählte ihr auch von den sich in letzter Zeit gehäuften Träumen, deren Bedeutung ich mir bis jetzt nicht erschließen konnte:

Kornähren und Gras.
Beide sind da, wie die Natur es will, fallen dem Schnitter, werden gefressen vom Schaf.
Die Zeiten sind hart, umbarmherziger denn je fallen sie.
Sie begehren auf. Wollen stärker werden und nähren sich aus unheiliger finstrer Quelle.
Sie werden schwarz und stark. Schlagen Kerben in die Sensen, hinterlassen blutige Striemen an den Schnauzen der Schafe.
Nur eine einzige Kornähre trinkt nicht vom schwarzen Wasser, bleibt golden und aufrecht aber weint bitterlich.
Doch auch wenn die Halme nicht fallen, so werden sie doch schwächer und schwächer.
Irgendwann bleiben nur noch dunkle Schatten, sie können keine Scharten mehr schlage, aber sie heulen, da sie nie fallen durften.
Und die Schafe meiden ihre Nähe.
Längst verblasst ist auch die goldene Ähre, verdorrt und vertrocknet, jedoch nicht zerfallen liegt ihr strohgelber Halm dar und bisweilen weht der Wind ein leises Weinen von ihr fort.

Der Rabe fliegt über's Land. Hinweg über Hügel und Wälder. Am Horizont die schroffen Gipfel des Koschgebirges.
Der Blick fällt auf eine trutzige schwarze Burg auf schroffem Fels.
Er schreckt auf, unter ihm:
Viele Schreie vieler Verlorener.
Ein Ruf nach Hilfe!

Ob es sich bei der Burg aus dem Traum um die Feste Koschgau handelte? Ein Zufall war das Auftreten des Gardisten von Koschgau ganz sicher nicht. Auch Boronelda stimmte mir da zu. Und so ließ sie mich ziehen.

Ich reiste entlang des Grevensteiges. Meine erste Nacht verbrachte ich in Salzmarken. Am nächsten Tag zog ich weiter nach Rohalssteg und übernachtete in der Herberge „Perainestuben“, die unweit des Stadttores lag und recht günstig war. Dort traf ich auf die Zwerge Bram, der für den Kosch-Kurier schrieb, auf Xuronim, einen Angrosch-Geweihten und auf Grimrosch, ein Koch, der einen großen, schwarzen Hund mit Namen Bosch dabei hatte. Weil es in der „Perainestuben“ kein Bier gab, beschlossen wir im „Zum Amboss“ noch das ein oder andere zu trinken. Viel mehr tranken die Zwerge noch das ein oder andere. Ich erzählte vom Grund meiner Reise. Der Schreiber des Kosch-Kuriers fand das natürlich höchst interessant und wollte mit mir ziehen. Auch Xuronim meinte, dass man dem auf den Grund gehen müsse. Ebenso Grimrosch, dessen Hund ich streicheln durfte und der mir im Gegenzug dafür auf meine Robe sabberte. Ich konnte ihm nicht böse sein, er war einfach zu flauschig und noch dazu hatte er eine durch und durch borongefällige Fellfarbe. Erst spät gingen wir zu Bett.

Nach einem ausgiebigen Frühstück am nächsten Morgen zogen wir zusammen nach Rhôndur. Dort stiegen wir in der „Weißgans“ ab, wo wir am Abend auf den Ritter Eberhalm Bockzwingel auf Bockenbergen trafen. Interessanterweise berichtete er uns davon, dass auch er etwas von Geistern gehört habe. Geister, die mit Ketten rasselten. Und so schloss auch er sich uns an.

Es ging also weiter nach Koschtal und von dort aus weiter in Richtung Burg Koschgau.

Die Verfluchten von Thargen (Teil 2)

Ende Ingerimm 1043, Thargen

Wir waren ungefähr eine Tagesreise von Koschgau entfernt, als wir auf eine ziemlich verzweifelte junge Schäferin trafen. Ihre Schafe grasten auf einer durch eine niedrige Mauer begrenzte Wiese. Alle Schafe hielten sich diesseits der Mauer auf, nur eines, ein kleines, weißes Lämmchen hatte es wohl irgendwie geschafft über die Mauer zu springen und rief nun aus Leibeskräften nach den anderen. Wie gelähmt stand das junge Mädchen da und trauerte um das Lämmchen, da doch lediglich jenseits der Mauer war. Kurzentschlossen wollten wir ihr helfen, doch sie erklärte uns, dass das Lämmchen verloren sein und kein Mensch es retten könne, da schreckliche Dinge geschähen, wenn ein Mensch die Mauer überquere. Da Zwerge nun einmal keine Menschen sind, waren sie es, die über die Mauer kletterten und das Lämmchen zu befreien suchte, dabei stellten sie fest, dass eines seiner Beinchen irgendwo festhing. Es gelang ihnen schließlich es zu befreien und dabei stellten sie fest, dass es sich in einem Schädel verhakt hatte.

Es war keineswegs ein normaler menschlicher Schädel, dafür waren die Zähne zu spitz. So wie ich das von diesseits der Mauer beurteilen konnte, musste er dort schon lange liegen. Ich bat den Angrosch-Priester sich weiter umzusehen. Er fand noch mehr Knochen, darunter eine zerborstene Wirbelsäule und weitere Rippenknochen.

Wir übergaben das Lämmchen seiner Schäferin und genau in jenem Augenblick, trat es ihr so heftig gegen die Stirn, dass sie ohnmächtig zu Boden sank. Wir brachten sie zusammen mit dem Lämmchen zu ihrer Muhme, von der sie uns bereits zuvor erzählt hatte. Konkret war es Ritter Eberhalm der sie auf dem Rücken seines Pferdes nach Hause brachte, ein Umstand, der ihm im Nachhinein schon fast als Eheversprechen ausgelegt wurde. Ich trug das Lämmchen.

Lisara Solhauer, die Muhme des Mädchens, war ganz aufgewühlt. Sie war nicht die Mutter des Kindes, sondern hatte sie lediglich bei sich aufgenommen. Sie erzählte uns von dem verfluchten Dorf – das verfluchte Thargen – das jenseits der Mauer liegt, also dort, wo das Lämmchen war: In den Magierkriegen habe eine Magierin, eine gewisse Madane, die Schülerin des Zulipan von Punin war, die Thargener unempfindlich gegenüber Verletzungen gemacht, sodass sie nicht sterben konnten. Offensichtlich schien, dass sie nicht sterben konnten, weil sie ihre Seelen verloren hatten, sie folgten Zulipan in eine Schlacht, zurück blieben jedoch ihre Geisterhüllen. Auch heute sollen dort im Dorf noch ihre Seelen umgehen, weil der Pakt – sie sprach auch von Fluch – nicht gebrochen worden sei. Angeblich kämen die ruhelosen Seelen jedoch nicht über die Mauer oder aber sie waren jenseits der Mauer ohne Macht, so genau wusste sie das nichts.

Die Nacht über verbrachten Xuronim und ich am Bett des bewusstlosen Mädchens.

Die Verfluchten von Thargen (Teil 3)

Ende Ingerimm 1043, Thargen

(...)

Die verschwundenen Kinder

Die verschwundenen Kinder (Teil 1)

Rahja 1043

(...)

(Un-)Glücklich verheiratet

(Un-)Glücklich verheiratet (Teil 1)

Rondra 1044

Ob ich das Werk meines Herren je verstehen werde? Wieder einmal hat er eine treue Seele zu sich berufen. Wieder einmal hat er seinen Diener Golgari ausgesandt. Wieder einmal ist jemand gestorben. Dieses Mal war es Lisara Solhauer. Seid ihrer Seele gnädig, Schweigsamer, sie war eine gute Frau. Arme Lisara.

Es muss wohl kurz nach unserem Besuch passiert sein. Schon seltsam: Entweder eilt mir der Tod voraus oder aber er folgt mir auf dem Fuße und obwohl ich schon mein ganzes Leben dem Herrn Boron diene, kann ich mich einfach nicht so recht daran gewöhnen.

Es war Bram, der uns die Nachricht von Lisaras Tod überbrachte. Und so bedauerlich diese Nachricht allein schon war, noch bedauerlicher ist der Umstand, dass ihre Ziehtochter Isenta dadurch in arge Bedrängnis geraten ist und – davon berichtete auch Eberhalm – sie gegen ihren Willen an den Enkel eines Großbauern verheiratet werden solle. Dazu gäbe es einen Vertrag. Das machte uns alle – Bram, Grimrosch, Eberhalm, Xuronim und Nortalosch – hellhörig, obgleich letzterer weder Isenta noch ihrer verstorbene Muhme Lisara kannte. Wir brachen noch am selben Tag auf.

Unsere Reise war wie immer kulinarischer Natur. Zuerst führte unser Weg nach Salzmarken, dort aßen wir Angbarsch auf Empfehlung unseres Herrn Ritters – alle bis auf Nortalosch. In Rohalssteg kosteten wir die Fischsuppe von Grimroschs Schwester – alle bis auf Nortalosch. Von Fisch hält er wohl nichts. Von Wasser noch weniger. Und beides zusammen: Einfach entsetzlich! Mich wundert das nicht, nachdem er uns damals im Keller mit seinem Feuer beinahe umgebracht hatte. Die Belmartkränze in Rhôndur bildeten den Abschluss unserer – man kann es wohl einfach nicht anders nennen – Völlerei. Manchmal träume ich schon von der ganzen Esserei: Ich muss essen und essen und die Schale vor mir wieder einfach nicht leer.

In Koschtal folgten wir weiter dem Grevensteig und schlugen über Neuensteinigen in Richtung Sonnenstubben ein. Eine Nacht mussten wir draußen in der Wildnis verbringen. Weil ich jedoch mein ganzes Leben hinter den schüzenden Mauern eines Tempels verbracht hatte, war ich beim Aufschlagen des Lagers keine große Hilfe. Und obwohl ich eine passable Köchin war, überließ ich das gerne unserem vorzüglichen Koch Grimrosch. So saßen wir gemeinsam am Feuer und aßen. Da stieß plötzlich ein rothaariger Knabe zu uns, der sich als Gröja vorstellte. Er hatte wohl Grimroschs Essen gerochen. Traviagefällig luden wir ihn zu uns ans Feuer ein. Wir unterhielte uns ein bisschen mit ihm, wobei er recht wenig sprach, dafür erzählte Bram recht viel und ausführlich. Irgendwann packte der Knabe eine Flöte aus und begann zu spielen. Grimrosch holte seine Sackpfeife heraus und entlockte ihr nicht nur schiefe Töne. Ich sang dazu.

Mitten in der Nacht erwacht ich dann plötzlich. Ich fröstelte. Es war kalt. Unser Lagerplatz war wohl nicht ganz ideal. Ich zog meine Decke enger um mich und schaute in das Licht des Madamals. Plötzlich erblickte ich das Gesicht Gröjas über mir. Freundlich schaute er mich an. Weich blickten seine Augen auf mich herab. Mir sei kalt, meinte er. Das stimmte freilich auch. Ob er nicht mein wunderschönes Gesicht unter meinem Schleier betrachten könne? Ewigkeiten blickte ich ihn an, konnte nicht fassen, das er das gerade wirklich gefragt hatte, schließlich verneinte ich mit brüchiger Stimme. Die Narben würden ihn nicht stören, versuchte er es weiter. Auf die Frage woher er davon wisse, erwiderte er mir lediglich, dass er eben tiefer hinabblicken könne und wiederholte seine Bitte, mein Gesicht betrachten zu dürfen, wenn auch nur kurz. Was er mit tiefer meine? Die Seele hinter der Fassade, erklärte er. Warum ich dies tun sollte, wollte ich wissen, immerhin sei er ein Fremder. Wieder versuchte er meine Bedenken wegzuwischen, ob er mir denn wirklich so fremd sei? Ich überlegte einen Moment, doch ich konnte mich nicht erinnern, ihn jemals gesehen zu haben. Ob ich mich fürchte? Vielleicht, meinte ich da nur, denn ich wollte nicht, dass jemand sich fürchtete, weil er mein entstelltes Gesicht sah. Ich mochte diese Blicke nicht. Ich konnte sie einfach nicht ertragen. Er sei anders, behauptete er, ihm würde das gewiss nicht passieren. Was er denn dort zu sehen glaubte? Er wolle mich sehen. MICH! Ich war mir nicht sicher, ob ich ihm glauben konnte, schließlich hatte das schon einmal jemand zu mir gesagt und das war nicht gut ausgegangen. Ein leichter Windhauch blies meinen Schleier nach oben. Ich spürte ihn auf meiner Haut. Gröja lächelte. Er hatte wohl gesehen, was er hatte sehen wollen, doch recht Ruhe wollte er noch immer nicht geben. Ob ich auch nicht wolle, dass er sich zu mir lege und mich wärme bis ich eingeschlafen sei? Natürlich wollte ich das nicht. Das erst recht nicht! Ich sagte ihm ziemlich eindeutig, dass er mich endlich in Ruhe lassen solle oder ich würde meine Freunde wecken. Er ließ mich in Ruhe, wünschte mir eine gute Nacht und ging. Kurz darauf muss ich wohl wieder in die Arme meines Herren geglitten sein. Am nächsten Morgen fand ich ein rotes Tüchlein an meinem Lager. Ich entschloss mich dazu, erste einmal niemandem etwas von dieser Begegnung zu erzählen. Es war ja nichts geschehen.

(Un-)Glücklich verheiratet (Teil 2)

Rondra 1044

Wie nicht anders nach der Begegnung in dieser Nacht zu erwarten gewesen war, war Gröja am nächsten Morgen verschwunden. Ob er schon in der Nacht gegangen war? Der Hirte hinterließ viele Fragen, Antworten gab es jedoch keine. Er hatte wohl auch eine von Grimroschs Würsten mitgenommen. Es sei seine Lieblingssalamie gewesen, behauptete der Zwerg steif und fest, und trauerte ihr den ganzen Tag hinterher und das obwohl der rothaarige Knabe sie gegen seine Flöte getauscht hatte. Auch die Zubereitung des durch Nortalosch erlegten Rebhuhns munterte ihn irgendwie nicht aus. DAS bereitet mir dann doch wirklich sorgen.

Noch am selben Tag erreichten wir die kleine Hütte Lisaras. Türen und Fester waren mit Brettern vernagelt, als sei sie schon geraume Zeit nicht mehr hier gewesen. Wir schauten uns zuerst draußen um, ernteten die Rüben auf dem kleinen Acker neben dem Haus – die passten vorzüglich zu den kläglichen Resten des Rebhuhns. Anschließend öffnete Nortalosch die Tür. Wir schauten in die kleine Hütte hinein, aber drinnen gab es nichts weiter zu sehen, als eine kleine Haselmaus, die auf etwas Essbares spekulierte. Die Einrichtung war noch karger als bei unserem letzten Besuch, genaugenommen gab es nichts mehr, was man so bezeichnen hätte können. Nortalosch verschloss die Hütte und wir reisten weiter nach Sonnenstubben.

Im Dorf angekommen suchten wir zuerst das Gasthaus „Zur Stube“ auf, denn es war bereits spät. Wir aßen Albuminer Allerlei und tranken Bier. Das lokale Bier war unserem guten Nortalosch aber nicht gut genug. Es sei mehr Wasser als alles andere, weswegen er es mir überließ. Ich war froh über das dünne Bier, dann wurde ich nicht so schnell schläfrig. Wir befragten die Wirtin Algunde Höhenwursch nach unserer Freundin Isenta, da wir nicht so genau wussten, wo wir nach ihr suchen sollten. Sie erzählte uns, dass sie sich auf dem Grobendornhof aufhalte, beschrieb uns auch wo dieser lag. Weiter wusste sie zu berichten, dass sie an den Enkel des Großbauern verheiratet werden sollte. Jargost jedoch war ein grobschlächtiger Kerl, von dem sie nicht unbedingt viel hielt. Isenta habe sich jedoch dem Ehebund verweigert. Der Travia-Geweihte sei bereits bestellt und alles vorbereitet gewesen, aber die junge Schäferin habe „NEIN“ gesagt. Das Problem an der Sache sei allerdings, so erklärte sie weiter, dass Lisara wohl Schulden hatte, auch bei ihr. Die habe Wildebur Grobendorn, der Herr über den Grobendornhof, aufgekauft. Allesamt. Nicht nur jene, die Lisara bei ihr hatte, sondern auch alle anderen. Weil jedoch Isenta die Schulden nicht bezahlen konnte, schließlich war sie nur eine Schäferin, wolle der alte Grobendorn sie an seine Enkel verheiraten. Freilich, wie sie uns bereits erzählt hatte, habe sie den ersten Anlauf an einen Ehebund platzen lassen. Wildebur habe sie daher ins das Gibelzimmer des Hofes gesperrt, auf das sie willig werde. Bisher sei sie es nicht geworden. Arme Isenta.

Ob wir auch im Gasthaus übernachten wollten? Wollten wir natürlich. Nach der einen Nacht draußen in der Wildnis waren wir alle über ein richtiges Dach über den Kopf und eine einigermaßen bequemes Lager froh. Sie konnte uns allerdings nur noch den Schlafsaal anbieten, da das eine Zimmer durch die gelehrte Dame belegt sei. Natürlich, neugierig wie unser Schreiberling des Kosch-Kuriers nun einmal war, kam er mit der Gelehrten ins Gespräch. Ismene Jallenthal kam aus Albenhus und sei aufgrund eines Kosch-Kuriers Artikels über die Marbonie hierhergekommen. Sie interessiere sich sehr für diese Pflanze, die ja noch recht unbekannt sei, wolle sie suchen und konservieren. Bram war darüber nicht gerade begeistert, das war ihm anzusehen. Irgendwann gingen wir dann zu Bett.

(Un-)Glücklich verheiratet (Teil 3)

Rondra 1044

Am nächsten Morgen, nach einem ausgiebigen Frühstück, machten wir uns auf den Weg zu Isenta. Im Nachhinein bin ich mir gar nicht mehr sicher, ob Grimrosch nun Proviant mitgenommen hat – so wie es seine Art war – oder nicht – vielleicht war der Kummer über den Verlust seiner Lieblingssalami doch größer und ernster zu nehmen, als ich dachte? Auf dem Grobendornhof sprachen wir erst einmal beim Hausherrn, Wildebur Grobendorn vor. Er erlaubte uns unsere Freundin Isenta, von der es wohl im ganzen Dorf hieß, dass sie weder Familie noch Freunde hatte, zu sehen. Wir wurden also in das kleine Giebelzimmer gebracht. Die junge Schäferin freute sich überschwänglich uns zu sehen. Sie fiel uns in die Arme. Weil das Zimmer so klein war, mussten wir uns regelrecht hineinquetschen, aber es ging irgendwie. Natürlich sprachen wir dem Mädchen, die in meinem Alter war, zuerst unser Beileid zum Tod Lisaras aus, bevor wir uns nach dem Vertrag erkundigten. Von dem habe Isenta nichts gewusst, erklärte das Mädchen, aber er besagt, dass all das Hab und Gut Lisaras an Wildebur Grobendorn ging. Dafür habe ihre Ziehmutter zehn Golddukaten bekommen. Es gäbe aber noch weitere Schulden, fuhr Isenta fort, und der Grobendorner hätte ihr gedroht, wenn sie nicht seinen Enkel heirate, dann würde er sie in den Schuldturm werden lassen, schließlich konnte sie die Schulden nicht begleichen. Sogar der ansässige Junker sei da gewesen und habe den Vertrag vorgelesen und die Richtigkeit bezeugt. Wie hoch Lisaras und damit ihre Schulden seien, wusste das Mädchen indes nicht. Wir versprachen ihr zu helfen, doch das würde dauern, bis dahin sollte sie standhaft bleiben. Hier oben, erwähnte sie abschließend, fühle sie sich immerhin sicher vor ihrem zukünftigen Gatten. Ach Isenta, arme Isenta, der Tod bringt in manchen von uns nicht das Abscheulichste zum Vorschein sondern auch die Abgründe des Seins. Wir gingen. Als wir aus dem Zimmer traten, hörten wir sich von uns eilends entfernende Schritte: Man hatte uns also belauscht.

Bei Wildebur Grobendorn baten wir um Einsicht des Vertrages. Er gewährte sie uns, wenn auch nur widerwillig. Lisara hatte sich tatsächlich 10 Golddukaten von Wildebur geliehen und da sie diese nicht zurückbezahlt hatte, ging all ihr Hab und Gut – die Hütte, die Weiden, das verfluchte Thargen – nach ihrem Tod an ihn. Bezeugt hatte diesen Handel wohl der ansässige Junker Gerdebrecht von Lychtenhüg. Eberhalm kannte ihn, wenn auch nur flüchtig. Das war jedoch nicht der Grund, warum man Isenta in das Gibelzimmer gesperrt hatte. Der Alte war im Besitz weitere Schuldscheine Lisaras. Auf ungefähr 30 Dukaten belief sich die Summe. Und deswegen habe er – so Eberhalm – Isenta in Schuldknechtschaft genommen. Ob es richtig war, dass Isenta für die Schulden ihrer Ziehmutter herangezogen wurde? Ich wusste es nicht. Weiter kam jedoch heraus, dass es Wildebur gar nicht um das Geld an sich ging, sondern um Isenta. Das warf Fragen auf, die der Alte uns nicht beantworten wollte, weil es uns nichts anginge. Er würde sich nicht vor uns erklären. Daraufhin erwiderte ich ihm, dass er spätestens vor den Göttern Rechenschaft ablegen müsse. Und Nortalosch fügte hinzu, dass das in Anbetracht seines Alters ja nicht mehr lange dauern konnte. Wir gingen.

Warum Wildebur Grobendorn an einer mittellosen Schäferin so großes Interesse zeigte? Das Hab und Gut Lisaras war ja bereits an ihn übergegangen. Isenta besaß also gar nicht mehr als die Kleider, die sie am Leib trug. Was konnte aber dann für den Alten von Interesse sein? Isenta, so viel wussten wir ja bereits, war nicht die Tochter Lisaras. Die Vermutung lag nahe, dass sie Tochter einer Hexe aus dem Sarindelwald war. Magisch begabt schien sie jedoch nicht zu sein. Ob es etwas mit ihrer Mutter zu tun hatte? Oder aber mit ihrem Vater?

In diesem Augenblick fielen mir zum ersten Mal eine Reihe von parallelen zwischen Isenta und mir auf. Beide kannten wir unsere Eltern nicht. Inzwischen wusste ich wohl, wer meine Mutter war und dass sie wohl eine Hexe gewesen sein soll, aber ob Isenta von ihrer Mutter wusste? Ich war genauso wenig magisch begabt wie sie. Noch deutlicher war jedoch, dass keine von uns ihren Vater kannte. Ich kannte noch nicht einmal seinen Namen. Vermutlich ging das auch Isenta so. Der Schlüssel, so vermutete ich, lag also in der Herkunft Isentas. Doch wer sollte uns darüber Auskunft geben?

(Un-)Glücklich verheiratet (Teil 4)

Rondra 1044

Auf dem Weg zurück ins Gasthaus „Zur Stube“ berichtete Bram uns noch, dass Isentas Verwandte aus dem Sarindelwald sich nicht direkt einzumischen gedachten, obgleich sie uns nach Kräften unterstützen würden. Meine Gedanken gingen noch einmal zu Wildebur Grobendorn zurück und ich glaubte, dass seine Gefühle am Heftigsten waren, als er über Lisara sprach. Das war auch den anderen aufgefallen. Ob die beiden eine Beziehung hatten?

Im Gasthaus befragten wir dazu die Wirtin Algunde Höhenwursch und deren Mutter Aulia, die keine gebürtige Höhenwursch war, sondern in die Familie eingeheiratet habe und inzwischen seit geraumer Zeit verwitwet war. Sie erzählte davon, dass Wildebur schon immer hinter Lisara hergewesen sei, die habe ihn aber stets vertröstet. Stattdessen habe sie ein Verhältnis mit einem almadanischen Offizier von Grimmenhall gehabt. Wildebur habe eine andere Frau geheiratet, habe aber noch immer Lisara nachgestellt, auch während der Ehe. Vor geraumer Zeit sei seine Frau am Fieber gestorben. Arme Frau, ihre Ehe dürfte nicht sonderlich glücklich gewesen sein. Schweigsamer, sei ihr gnädig, sie hatte es im Leben schon nicht leicht.

Ich fragte Mutter und Tochter noch, ob sie einen rothaarigen Knaben kannten. Sie meinten, dass einer der Enkel Grobendorns rothaarig sei. Da er allerdings erst 11 Götterläufe zählte, konnte er nicht jener junge Mann gewesen sein, der sich uns als Gröja vorgestellt hatte. Ich frage also weiter und beschrieb den rothaarigen Knaben noch einmal genauer. Da wurden die beiden plötzlich merkwürdig still. Nicht wieder ein Geist, entfuhr es mir und Nortalosch pflichtete mir bei. Ob wir denn schon einmal etwas vom Rabbatzmann gehört hätten? Hatten wir natürlich. Jedes Kind kannte ihn. Ja, selbst die Zwerge kannte ihn. Oft trete er als großer, gut gebauter Mann mit rotem Haar auf und sei dafür bekannt so manche Maid beglückt zu haben. Da wurde ich nun ganz still. Was nicht unbemerkt blieb. Ich schwieg mich dazu aus. Es war ja nichts passiert, obgleich er es versucht hatte. Irgendwie war ich froh darüber. Und irgendwie... Ob es ihm tatsächlich nicht gestört hätte? Ich würde es nie erfahren. Und genaugenommen war es ja auch nicht wichtig und dennoch... Seltsam war das ganze schon. Mit Leichtigkeit hätte er sich nehmen können, was er begehrte, mich in diesem Fall, aber er hatte es nicht getan. Er hatte mein Nein akzeptiert. Ein seltsamer Geist dieser Rabbatzmann, ein seltsam netter Geist.

Wir fragten die beiden nach dem Junker Barthalm von Lychtenhüg aus. Er sei ein aufrechter, junger Mann, der sich bei den Schlachtenreitern bereits bewiesen habe. Das klang durchaus vielversprechend. Mit einem Proviantpaket und der Aussicht auf einige leckere Wachteln zum Abendessen brachen wir zum Junker auf.

Das Gut liegt auf einem Hügel und ist von einer Mauer aus Stein umgeben. Innerhalb der Mauer steht ein zweigeschossiges Haus aus Stein mit einem daran angebauten doppelt so hohen Turm, daneben gibt es noch eine Scheune. Zuerst trafen wir auf einen Knecht. Er holte seinen Herren herbei. Eberhalm und Barthalm kannten sich. Der Junker ist tatsächlich ein gutaussehender junger Mann, nur ein wenig älter als ich es bin. Er bat uns herein und wir nahmen seine Einladung gerne an. Auf die Frage des Junkers, was denn Eberhalm hier mache, erwähnte er, dass er nicht zum ersten Mal hier gewesen sein. Dann kommt sie Sprache auf das verfluchte Thargen. Von dem hatte Barthalm natürlich gehört und auch davon, dass dieses nun frei von Geistern sei. Ob wir das etwa gewesen seien. Waren wir, bestätigte Eberhalm. Da war der Junker ganz enttäuscht, weil er doch so gerne dabei gewesen sei.

Endlich konnten wir ihm dann mitteilen, was uns zu ihm geführt hatte. Als die Sprach auf Isenta fiel, da begannen seine Augen zu leuchten. Ohne Zweifel, der Ritter war verliebt. Das brauchte er nicht zu sagen, dass sah man ihm an. Dies bestätigte auch sein Großvater, Brorrhold von Lychtenhüg. Wir unterhielten uns kurz mit ihm. Sein Sohn, Gerdebrecht, sei in Tobrien gefallen. Schlussendlich entschuldigte er sich und nahm auf einem Stuhl in der Nähe des offenen Kamins platz. Ich zweifelte jedoch nicht daran, dass er jedem unserer Worte lauschte. Kurz darauf lernten wir auch noch Barthalms Mutter, Rechhild von Schwarzbröcken-Lychtenhüg, kennen. Mit ihr unterhielten wir uns geraume Zeit. Sie kannte Isenta nicht, lediglich Lisara war ihr bekannt. Diese hatte den Zehnt stets mit Lämmer oder Schafen bezahlt. Mehr wusste sie nicht. Als volksnah konnte man sie nicht gerade bezeichnen. Dennoch war sie schon ein wenig verwundert, als wir ihr erklärten, dass Isenta nicht die Tochter Lisaras sei. Aber es kümmerte sie auch nicht weiter. Wir klärten mir ihr noch, ob es genüge die Schulden Lisaras und nun Isentas zu bezahlen. Das bejahte sie. Seien sie bezahlt, hätte der Grobendorn keine handhabe mehr. Dennoch bezweifelten wir alle, dass der Alte sie dann auch gehen lassen würde. Es ging ihm ja gar nicht um das Geld... Ihre Schulden, das wusste Grimrosch noch sehr genau, beliegen sich auf 323 Silbertaler und 8 Heller. Dass Wildebur Grobendorn hinter Lisara her war, das bestätigt auch Brorrhold. Seine Ehe habe daran nichts geändert. Aber selbst nachdem der almadanische Offizier versetzt worden war, hatte Lisara ihm die kalte Schulter gezeigt. Wollte er sich also an Lisara Rächen, in dem er ihre vermeintliche Tochter an seinen Enkel verheiratete?

Das der Junker gerne Isenta zur Frau nähme, das brauchte er gar nicht erst zu sagen, dass stand ihm ins Gesicht geschrieben. Seine Mutter hielt freilich wenig davon. Isenta war eben nur eine einfach Schäferin. Rechhild mahnte uns auch noch uns an Recht und Gesetz zu halten. Wir versicherte, dass wir kein Interesse an unrechtmäßigen Dingen hatten. Der Junker begleitete uns noch nach draußen. Barthalm gab uns zu verstehen, dass er für Isentas Schulden aufkommen würden, wenn er sie damit befreien könne.

Auf dem Weg vom Junkergut zum Gasthaus dachten wir darüber nach, dass es ja vielleicht sein könne, dass Isentas Vater ein adeliger gewesen sei. Freilich wussten wir das nicht. Es schien geradezu unumgänglich Nachforschungen ihrer Eltern betreffend anzustellen. Da trafen wir am Eingang zum Dorf ganz unvermittelt auf eine junge Frau. Sie trug ein Bündel Reisig und bot uns einige Äpfel an. Verräterisch war jedoch, dass sie Bram mit Namen ansprach, obwohl sie uns nicht bekannt vorgekommen war. Der Schreiberling des Koch-Kuriers glaubte zu wissen, dass es sich um eine von Isentas Verwandten aus dem Sarindelwald handele. Wir erzählten der vollkommen harmlosen Frau, bei der es sich um eine der Hexen aus dem Sarindelwald handeln musste, dass wir mehr über Isentas Eltern wissen mussten. Vor allem der Vater war für uns von besonderem Interesse, denn wenn er adelig gewesen wäre, dann wäre es auch Isenta und damit würde eine möglicher Ehebund zwischen dem Junker und ihr in greifbare Nähe rücken. Die Fremde meinte, dass die Nacht lau werden würde und man gut bei geöffnetem Fenster schlafen können. Abschließend kaufte Bram ihr noch das Reisigbündel ab, dann setzten wir unseren Weg ins Dorf fest.

Im Gasthaus hielten sich keine weiteren Gäste auf. Auch die Gelehrte Ismene Jallenthal war wohl bereits abgereist. Ob sie sich auf die Suche nach den Marbonien gemacht hatte? Wir wussten es nicht, vertrieben uns die Zeit bis zum Abendessen mit einer kleinen Zwischenmahlzeit. Am Abend gab es dann die Wachteln. Sie waren köstlich. Einzig eines hätte sie noch besser gemacht: Wenn Grimrosch sie zubereitet hätte. Dazu gab es Klöße, viel Soße und zum Abschluss Pflaumenkompott.

Bei geöffnetem Fenster warteten wir. Schließlich kam Tadolla auf ihrem Besen hindurch geflogen. Domislai habe ihr erzählt, dass wir fragen hätten. Wir wollten wissen, wer ihre Eltern waren. Sie, Tadolla, sei Isentas Mutter, den Namen von Isentas Vater kennen sie nicht. Es sei eine Schicksalhaft Begegnung gewesen: Eine kleine Schar Reiter sei auf der Jagd gewesen. Sie hätten das Wild vor sich hergetrieben, da sei einer der Reiter gestürzt und habe den Anschluss zu den anderen verloren. Tadolla habe sich um ihn gekümmert. Er sei nicht mehr ganz jung gewesen, aber gutaussehend, äußerst charmant und hatte einen gezwirbelten Bart. Bram glaubte zu wissen, um wen es sich handelte: Graf Orsino von Falkenhag. Tadolla konnte dazu nichts sagen. Er sei nur einen Nacht bei ihr gewesen und in jener Nacht sei eben passiert, was passieren hatte müssen, danach habe sie ihn nie wieder gesehen. Er trug, so erinnerte sie sich, aufgestickte silberne Federn auf seinem Gewand. Wir erklärten ihr weiter, dass wir ihre Tochter auszulösen gedacht. Tadolla versprach in der morgigen Nacht mit Tränken wiederzukommen, die wir verkaufen könnten. Über Geld verfügte sie leider nicht. Als wir meinten, dass der Grobendorn sie auch nach Bezahlen der Summe nicht gehen lassen würde, wurde sie schrecklich wütend. Wir beruhigten sie. Dann verabschiedete sie sich. Davor redete ich ihr jedoch noch ins Gewissen, oder versucht es zumindest, denn ich war der Meinung, dass sie ihrer Tochter sehr wohl sagen sollte, dass sie ihre Mutter sei, wusste ich doch selbst, wie es war die eigene Mutter nicht zu kennen. Ach, Schweigsamer, ich hätte sie so gerne gekannt. Isenta hatte die Möglichkeit und ich war der festen Überzeugung, dass sie es ihr sagen sollte. Nicht unbedingt jetzt sofort, aber irgendwann. Sie erzählte uns auch noch kurz, wie es damals war. Sie habe das Kind Lisara übergeben und sie gebeten, sich darum zu kümmern. Über Lisaras Vater habe sie lediglich mit Heidruna gesprochen.

(Un-)Glücklich verheiratet (Teil 5)

Rondra 1044

Nach einem ausgiebigen Frühstück – wie sonst eben auch – entschieden wir heute Isentas Schulden zu begleichen. Der Junker verfügte über 6 Dukaten, Nortalosch gab 10 Dukaten, für die Eberhalm bürgte, aus der Essenskasse gab es 15 Dukaten und Grimrosch gab noch weitere 2 Dukaten dazu. Insgesamt waren es 33 Dukaten und damit sogar etwas mehr, als die gesamte Schuld. Zuerst suchten wir den Junker auf und baten ihn, uns zu begleiten. Er willigte ein und ritt auf seinem Apfelschimmel zum Haus der Grobendorns, wo sich auffällig viele Leute tummelten, darunter eben jene kaiserlichen, die sich an unserem ersten Abend im Gasthaus herumgetrieben hatten, nur das sie nun keine Uniformen trugen. Einer von Wildeburs Söhnen fragte uns, was wir wollten, wir erklärten, dass wir Isentas Schulden begleichen wollte. Weil es drinnen in der Stube eng war, gingen der Junker und Xuronim zur Übergabe des Geldes.

Draußen drohten uns die herumstehenden Gardisten unverhohlen, wenn wir sie angreifen würden, würden sie sich verteidigen. Das hatten wir natürlich nicht vor. Wir luden sie zum gemeinsamen Essen ein – wie immer waren wir natürlich nicht ohne Proviant aufgebrochen. Sie beäugten uns jedoch nur mit seltsamen Blicken und konnte wohl nicht fassen, dass wir das gerade ernst meinten. Irgendwann kam dann der junger mit gesenktem Kopf heraus. Er wirkte unfassbar niedergeschlagen und ganz gleich wie gut wir im zuzureden versuchten, es nutzte nichts. Zum Schluss zogen wir alle unverrichtete Dinge wieder ab. Zwar hatte Xuronim und Barthalm es geschafft das Geld zu übergeben und somit die Schuld zu begleichen, aber Isenta hatte der Alte nicht hergegeben und angesichts der dort vorherrschenden Übermacht hatte wir einfach nichts aussetzen können. Xuronim hatte gerade noch die Schuldscheine einsammeln können, alle bis auf einen.

Weil Wildebur Grobendorn sowohl dem Junker als auch dem Angrosch-Geweihten bedroht hatte, suchten wir den Pfalzgrafen auf. Reto von Bodrin-Hardenfels war allerdings nicht da und der Burghauptmann interessierte sich nicht sonderlich dafür. Xuronim war wirklich wütend und es machte ihn noch viel wütender, dass es diesen Mann einfach nicht kümmerte. Der Burghauptmann verwies uns an die Leutnantin Neelke Finwain. Sie schien sichtlich angefressen, vom Treiben der dritten Lanze. Morgen habe die zweit Lanze dienstfrei, wenn der Junker sie einladen würde, würden sie kommen. So verabredeten wir uns. Es muss gelingen. Wir müssen Isenta befreien. Und Tadolla wird uns dabei gewiss behilflich sein.

(Un-)Glücklich verheiratet (Teil 6)

(...)

Was eine Ritterin werden will

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Gründungsmythos Haus Rían

Rían und Támlinn

Rían war ein junger Ritter aus dem Hause Bennain. Er liebte es auf die Jagd zu gehen und trieb sich nur allzu gerne allein in der Wildnis herum. Dort lauschte er dem Rauschen der Blätter im Wind, dem Gesang der Vögel, dem Plätschern der Bäche und all den anderen Geräuschen des Waldes, die sonst keinerlei Beachtung genossen.

Eines Tage, da lauschte er wieder. Die Sonne blinzelte immer wieder zwischen den dicht belaubten Bäumen hindurch, der Waldboden war mit allerlei blühenden Blumen bedeckt. Es roch nach Harz und Moos und Wald. Er stieg von seinem Pferd, um etwas aus dem nächsten Flusslauf zu trinken. Das Wasser war klar und rein. Und während er sich über den kleinen Strom gebeugt hatte, vernahm er ein geradezu liebliches Geräusch. Er lauschte. Es war ein durchdringendes Geräusch. Er lauschte. Ein bekanntes Geräusch, auch wenn er es noch nie gehört hatte. Er lauschte. Und es war ihm tatsächlich, als riefe ihm jemand beim Namen: „Rían. Mein Rían. Wo bist Du? Kannst Du mich hören? Schon so lange suche ich nach Dir! Rían, bist Du da? Rían. Mein Rían.“

Der Ritter stieg auf sein Pferd und ritt dem bezaubernden Klang nach. Er ritt bei Tag und er ritt bei Nacht. Immer weiter und weiter. Bis er schließlich vor einer jungen Frau stand, für deren Schönheit und Anmut er keinerlei Worte finden konnte. Er stand einfach nur vor ihr und schaute sie an und schaute und schaute und schaute.

„Mein Name ist Támlinn“, hob die Fremde mit einer lieblichen Stimme an. In ihrer Hand hielt sie ein silbernes Horn.

„Ich habe von dir gehört! Du bist eine Fee“, erwiderte Rían und Támlinn nickte, „Und das… ist das ein... ein Feenhorn?“

„Es ist ein Feenhorn“, antwortete die Fee, „Und es kommt aus dem Feenreich, sowie auch ich. In vielen Wäldern ließ ich es bereits erklingen, gen Praios und gen Firun, gen Rahja und gen Efferd, doch Du bist der Erste und Einzige, der seinen Klang hörte und ihm folgte.“

Nun schaute Rían ein wenig verdutzt drein. Eine Fee hatte er noch nie gesehen und dann war sie noch so schön, so wunderschön und wie durch einen Zauber, doch ganz ohne jeglichen Einsatz von Magie, verfiel er der Fremden augenblicklich, entbrannte sogleich in heißer und inniger Liebe zu ihr, zu einem Wesen, das so schön war, dass er keine Worte fand um es zu beschreiben und so anmutig, dass er seinen Blick einfach nicht von ihr wenden konnte.

„Ich hab es aus dem Feenreich mitgebracht, von dort komme ich. Dort wurde ich geboren und war Knappin bei der Königin, deren liebste Ritterin ich nun bin. Das Leben dort ist schön und leicht, es gibt keinen Mangel und keine Krankheiten, kein Verderben und keinen Tod. Doch ich sehne mich nach etwas Anderem...“, ihr Blick fiel auf Rían, „... nach etwas, dass ich nur hier in Deiner Welt finden kann. Etwas, dass so allumfassend und so stark ist, dass es mich wieder und wieder in Deine Welt zieht. Ich sehne mich nach der Liebe. Nach Deiner Liebe!“

Rían schluckte angesichts des Geständnisses der Fremden schwer: „Und die Feen, lassen sie Dich denn nicht ziehen?“

„Nicht aus freien Stücken. Wie alle Feen bin ich mit einem Zauber an das Feenreich gebunden, den es erst zu brechen gilt. Bei Tag kann ich zwar durch die Wälder streifen, doch bei Nacht muss ich zurück in meiner Welt sein.“

„Und es gibt keinen Weg, diesen Zauber zu brechen?“

„Doch! Aber nur ein aufrichtiger, tapferer und kluger Recke kann mich befreien. Nur einer, wie Du einer bist, Rían. Du, der Du nicht nur der Einzige bist, der meinen Ruf hörte sondern ihn auch erhörte. Nur Du und nur Du allein kannst mich befreien. Nur Deine Liebe zu mir ist stark genug, um das Band zum Feenreich zu durchtrennen und gleichzeitig ein neues, wesentlich stärkeres zu knüpfen.“

„Ich werde alles tun, alles um Dich aus den Händen der Feen zu befreien, denn Du bist mir das Liebste auf ganz Dere, meine einzig wahre Liebe und mein Leben ist nur vollkommen, wenn Du es mit mir teilst, wenn Du es mit mir auf ewig teilst“, versicherte Rían mit Sehnsucht im Herzen. Und so schworen die beiden sich nicht nur ewige Treue, sondern versprachen sich auch die Ehe.

„In der Nacht zwischen der - wie ihr es nennt - Nacht der Ahnen und dem Tag der Toten musst Du erneut hierher kommen, nur in dieser einen Nacht zur Praiosstunde reitet die Feenkönigin mit ihrem Hofstaat aus. Allen voran reitet die Königin selbst, ihr Pferd mit Glöckchen behängt, dahinter ihre Damen, ihre Knappen und Edelmänner, gefolgt von ihren Rittern und Ritterinnen, unter denen auch ich reite. Unter ihnen allen, wirst Du mich erkennen, an dem schneeweißen Pferd, das ich mein eigen nenne und an dem Handschuh, den ich an meiner Linken trage, nicht jedoch an meiner Rechten. Und dann ist es Zeit, Rían - zieh mich von meinem Pferd und halt mich fest. Ganz fest. So fest Du kannst. Lass mich nicht los. Ganz gleich was geschieht: Lass mich nicht los!“, geradezu flehend sah sie ihn an, „Ihr Schlachtruf wird über Dich hinwegfegen und sie werden mich in etwas abscheuliches verwandeln, wieder und wieder, doch Du musst mich halten, so fest Du kannst, wie auch immer ich aussehe und was auch immer ich sein werde. Sei versichert, was auch immer ich sein werde, niemals werde ich Dir ein Leid zufügen. Niemals. So wirst Du mich für immer aus ihren Händen befreien.“

Erneut versprach Rían all dies zu tun, obgleich er sich fürchtete, denn Feen waren zwar schöne, aber auch unheimliche und nicht zuletzt durchaus gefährliche Wesen und er hatte keinerlei Erfahrung mit ihnen. Er war nicht mehr und nicht weniger als ein einfacher Ritter, der sich nach seiner Liebsten sehnte. Doch sein Herz schlug nur für sie und das machte ihn mutig und stark, denn klug war er immer schon gewesen. So küssten sich die beiden und gingen auseinander.

Und so geschah es: In jener Nacht kam er erneut an diesen Ort, versteckte sich im Schatten des Dornenbaums und wartete. Der Flusslauf glitzerte im sanften Licht des Mondes beängstigend, die Büsche und Sträucher warfen verstörende Schatten auf die Erde und die Bäume raschelten unheimlich mit ihren Ästen. Und als die Praiosstunde kam, da hörte er zuerst die Glöckchen und sah dann ein gleißendes Licht. Zitternd zog er seinen Umhang enger um sich und schaute angestrengt in das Licht. Zuerst kam die Königin, sie war von bezaubernder, aber unnatürlicher Schönheit und ritt auf einem kohlrabenschwarzen Pferd. Ihr folgten ihre Damen, ihre Knappen und Edelmänner, schwatzend und lachend. Den Schluss bildeten ihre Ritter und Ritterinnen, alle gekleidet in das Grün des Waldes und alle mit einem silbernen Horn. Einige ritten auf schwarzen Pferden, einige auf braunen, aber es gab nur ein einziges schneeweißes Pferd, nur eines und die Reiterin trug an ihrer Linken einen genauso schneeweißen Handschuh, nicht jedoch an ihrer Rechten. Sie ritt elegant auf ihrem Ross und drehte dabei niemals ihren Kopf, ihr Blick ging immer gerade nach vorne und selbst aus der Entfernung erkannte er sie, erkannte sie an ihrer Schönheit und an ihrer Anmut. Da sprang Rían aus seinem Versteck heraus, riss die Ritterin an ihrem Umhang von ihrem Pferd und hielt sie fest, ganz fest.

„Támlinn ist fort!“, rief die Königin, deren kohlrabenschwarzes Pferd auf die Hinterhand sprang nur um dann von ihr zum Stehen gebracht zu werden, „Támlinn ist fort!“

Und der Blick der Königin fiel auf Rían, der Támlinn fest umschlungen hielt. Da verwandelte sich seine Liebste plötzlich in einen großen, grauen Wolf, der sich heftig zur Wehr setzte und immer wieder nach ihm zu schnappen versuchte. Doch er ließ sie nicht los. Er hielt sie fest. Ganz fest. Im nächsten Augenblick war sie ein brennendes Strohbündel, dessen Flammen in seinen Ohren knisterten und ihn zu versengen drohten. Doch er ließ sie nicht los. Er hielt sie fest. Ganz fest. Dann hielt er unvermittelt eine riesige Schlange, die sich aufgeregt züngelnd aus seinen Armen zu winden versuchte und die er nur mit größter Mühe darin hindern konnte. Doch er ließ sie nicht los. Er hielt sie fest. Ganz fest. Nun verwandelte die Königin seine Liebste in eine Krähe, die mit ihrem spitzen Schnabel nach ihm zu hacken und mit heftigen Flügelschlägen gegen sein Gesicht das Weite zu suchen versuchte. Doch er ließ sie nicht los, schloss seine Augen und ließ nicht los. Er hielt sie fest. Ganz fest. Da verebbten plötzlich die Flügelschläge. Er schlug seine Augen auf und erkannte in der Krähe seine einzig wahre Liebe, die er noch immer fest in seinen Armen hielt.

Da drehe sich die Königin um, sie hatte verstanden, dass sie verloren hatte. Sie verwandelte Támlinn in ihre eigentliche Gestalt zurück und rief: „Rían, Rían, wenn ich gestern gewusst hätte, was ich heute weiß, dann hätte ich meiner Tochter Támlinn ihre blauen Augen genommen und ihr welche aus Glas gegeben; wenn ich gestern gewusst hätte, was ich heute weiß, dann hätte ich meiner Tochter Támlinn ihr liebendes Herz genommen und ihr eines aus Stein gegeben; wenn ich gestern gewusst hätte, was ich heute weiß, dann hätte ich meine Tochter Támlinn niemals auf diesen Ausritt mitgenommen und sie wäre auf ewig bei mir geblieben, als mein treueste und beste Ritterin und meine Tochter.“

Da tauchte die aufgehende Praiosscheibe den Horizont allmählich in dunkelblaues, weiches Licht und der Hofstaat der Feenkönigin machte sich eilig daran, seinen Ausritt zu beenden und so verklang das Klingen der Glöckchen langsam in der Ferne, bis es schlussendlich erstarb. Da hielt Rían Támlinn noch immer in seinen Armen und er hörte niemals damit auf.

Quellen

Frei nach den Erzählungen

• A Story from an Old Scotch Ballad by Katharine Pyle from Wonder Tales from Many Lands, 1920
• The Tale of Tam Lin, the Elf Knight by Bridget Haggerty

Im Zeichen der Krähe

Im Anflug

1028

Gegen Mittag waren sie von der Otterburg aus aufgebrochen, da war der Himmel schon Wolkenverhangen gewesen. Bald darauf hatte es heftig zu regnen begonnen und Vater und Tochter hatten eilig Schutz unter einem Felsvorsprung gesucht. So standen sie nun da, blickten in den Regen hinaus, lauschten und warteten.

„Mutter wird bestimmt schrecklich weinen... ?“, verunsichert blickte das braunhaarige Mädchen zu ihrem Vater auf. Dieser war etwas überrumpelt, hatte er doch immer geglaubt, Rianod hätte ihre Tränen erfolgreich vor ihren Mädchen versteckt. Dem war aber wohl nicht so...

„Sie hat damals doch bei Ailsa schon geweint! Und als Scanlail dann auf die Bardenschule ging, da hat sie noch viel mehr geweint. Sie hat selbst bei Tara geweint. Mutter wird auch jetzt weinen...“, fuhr sie fort und schaute geradezu nachdenklich in den Regen. Ein paar verirrte Tropfen liefen an ihrer schwarzen Cappa hinab. Die Pferde machten sich über das wenige, aber feuchte saftig grüne Gras her.

„Sie...“, sein Herz war schwer, „...sie liebt euch eben und daher fällt es ihr schwer, von euch Abschied zu nehmen.“

„Ich weiß“, erwiderte sie geradezu stolz, „Ich weiß. Aber Ihr habt mich doch auch sehr lieb und trotzdem weint Ihr nicht, Vater.“

Der Ritter blickte zu seiner Tochter herab und fühlte sich ertappt. Es war nicht das erste mal, dass es ihm so ging. Es schien manchmal gerade so, als könnte sie in einen hineinschauen. Ob seine Tochter ein Talent dafür hatte? Ein besonderes Talent? Ein unheimliches Talent?

„Ich...“, stammelte er nur, „Ich...“

Nun blickte auch er in den Regen und wusste so gar nicht, was er nun eigentlich sagen oder nicht sagen sollte oder vielleicht sogar musste. Wenn nicht jetzt der geeignete, der richtige Zeitpunkt war, wann würde er dann sein?

Der Regen lief ihm durch sein dunkles, kurzes Haar. Er schluckte schwer. Wie sollte er mit seiner Tochter über etwas sprechen, über das er nicht einmal mit seiner Frau hatte sprechen können? Dabei war es sich nicht einmal sicher, ob sie nicht vielleicht etwas ahnte. Ja, vielleicht. Vielleicht hatte es eine stillschweigende Übereinkunft zwischen ihnen beiden gegeben, nicht über etwas zu sprechen, was keiner von ihnen verstand. Schweigen gegen Schweigen.

„Als du geboren wurdest, war es tiefer Winter. Wir waren eingeschneit. Du weißt ja, wie die Winter hier oben auf dem Greifenpass sind. Es war so ein Winter, er war nicht anders als andere auch: Wir waren abgeschnitten und vollkommen auf uns alleine gestellt“, hob er an und dachte etwas wehmütig an jenen Winter zurück. Eine unangenehme Gänsehaut begann seine Arme hinaufzukriechen.

„Es war in solch einem Winter, da wolltest du unbedingt geboren werden, dabei hättest du noch Zeit gehabt. Du warst so klein, Nurinai, so winzig und so schwach, nicht einmal geschrien hast du. Deine Mutter lag drei Nächte und zwei Tage in den Wehen und nichts was die Heilkundige versuchte, konnte ihr Linderung verschaffen und auch ich konnte nur zusehen, hilflos zusehen. Dann in der dritten Nacht – es war ganz still, so still als würde ein jeder den Atem anhalten – da kamst du zur Welt. Niemand sagte etwas, aber wir alle wussten, wie es um dich stand. Alle weinten. Du warst so schwach, dass du nicht einmal trinken konntest. Wir alle waren so erschöpft, wir weinten uns in den Schlaf. Aber ich, Nurinai, ich konnte nicht schlafen. Ich konnte einfach nicht schlafen, obwohl ich so schrecklich müde war. Ich wollte dich nicht verlieren! Natürlich hab ich versucht durch den Schnee zu kommen, aber ich musste einsehen, dass es nur meinen eigenen Tod bedeutet hätte und da war ja noch deine Mutter und deine beiden Schwestern...“

Er schluckte schwer und Tränen glitzerten in seinen Augen. Der Regen war inzwischen schwächer geworden.

„Und dann...“, fuhr er fort und versuchte die Gänsehaut von sich abzuschütteln, wie man Staub aus seinen Kleidern schüttelte, „...es war mitten in der Nacht, da klopfte jemand an die Tür. Ich wachte auf, ich war wohl doch eingenickt. Es war ein lautes, durchdringendes Klopfen und dennoch rührte sich nichts und niemand im Haus. Deine Mutter schlief. Sie hatte sich in den Schlaf geweint. Du lagst noch immer in ihren Armen. Es klopfte wieder und wieder und mit jedem mal unnachgiebiger. Ich ging also und fragte durch die geschlossene Tür: ‚Wer ist da?‘

‚Eine reisende Geweihte, die Obdach für die Nacht sucht‘, wurde mir erwidert.

Ich öffnete und erkannte tatsächlich eine Geweihte und war im ersten Augenblick so entsetzt, dass ich ihr die Tür wieder vor der Nase zuschlug. Ich zitterte am ganzen Körper, mir war schrecklich übel, doch ich besann mich und ließ sie schlussendlich ein.

‚Golgari ist schon unterwegs, Euer Gnaden, da trifft es sich vielleicht ganz gut, wenn er hier auf eine Dienerin des Schweigsamen trifft‘, sagte ich.

Sie schenkte mir ein warmes, jedoch zurückhaltendes Lächeln: ‚Früher oder später ereilt uns alle dasselbe Schicksal.’

‚Einen Grabsegen werdet Ihr ja wohl sprechen können‘, entgegnete ich ihr verbittert.

Wieder lächelte sie: ‚Ihr habt viel geweint, Hoher Herr, und seht erschöpft aus, was immer euch und die Euren auch belastet, ich kann Euch zur Seite stehen, denn wir Diener des Herrn Boron sind für wesentlich mehr da, als dafür Tote zu verscharren, vor allem wenn man nicht irgendeine Geweihte ist, sondern eine Etilianerin.‘

Erst da erkannte ich die zwei silbernen einander zugewandten Raben. Ich war zugegebenermaßen ein wenig verdutzt, hatte zwar schon von den Etilianern gehört, aber noch nie einen gesehen und das obwohl es sehr viele Boron-Geweihte im Kosch gibt. Ich bat sie also nach dir und deiner Mutter zu sehen und was sie fand, war noch schrecklicher als ich erwartet hatte. Als sie die Decke deiner Mutter zurück schlug, lag sie in ihrem eigenen Blut...“, seine Stimme brach, er wischte sich die nahen Tränen aus den Augen, „Sie schenkte mir ein warmes Lächeln und schickte mich warmes Wasser holen. Das tat ich, brauchte aber eine Ewigkeit bis ich die Glut entfacht hatte und noch einmal genauso lange bis das Wasser endlich warm war. Dann badete sie dich und wusch deine Mutter.

Als sie damit fertig war, sagte sie: ‚Ihre Frau und ihre Tochter brauchen nun Ruhe. Lasst sie schlafen, Hoher Herr, und vertraut auf die Götter.‘ Es fiel mir schwer, aber was blieb mir anderes übrig?”

Er zuckte mit den Schultern.

„Sie bat um etwas zu essen, ich gab ihr Wurst, Brot und Käse und saß noch zusammen mit ihr in der Küche. Dort fiel ihr die Wunde an meinem Handrücken auf.“

Er hielt seiner Tochter seinen rechten Handrücken entgegen und mit ihren zarten Fingern fuhr sie über die feine Narbe und wie all die Götterläufe zuvor, durchfuhr sie ein merkwürdiges Kribbeln, wenn sie der feinen Linie in der Haut ihres Vaters folgte. Es war genau genommen mehr als ein Kribbeln, ein merkwürdiger Schauder. Diese Narbe hatte ihr Vater schon, seit sie sich erinnern konnte, schon immer.

„Dann... dann war es also gar kein Hund, der Euch gebissen hat, Vater?“, mit ihren unschuldigen blauen Augen schaute sie ihn an. Ihre Finger ruhten noch immer auf der Narbe.

„Ich muss es wohl selbst gewesen sein“, erwiderte er schulterzuckend und versuchte sich ein Lächeln abzuringen, „Obgleich ich mich nicht daran erinnern kann. Die Wunde war tief. Sie nähte sie. Ich spürte keinen Schmerz. Dann aß sie. Das ist das letzte, an das ich mich erinnere, bevor mich am nächsten Morgen das Geschrei eines Kindes weckte...“

„Das war ich, nicht wahr? Das war ich?“

Der Ritter nickte und Tränen liefen über seine Wangen: „Das warst du, Nurinai. Du schriest aus Leibeskräften und hattest erbärmlichen Hunger. Und auch deiner Mutter ging es besser, noch immer etwas schwach, aber...“

Er hielt einen Augenblick inne.

„Ich vergaß die Geweihte. Die Freude war zu groß. Am Abend jedoch, als ich zur Ruhe kam, da sah ich zum ersten Mal dieses Amulett – diesen schwarzer Karneol – um deinen Hals und ich erinnerte mich. Doch von der Geweihten gab es keine Spur. Es schien mir so, als wäre sie nie da gewesen. Doch jemand hatte etwas von Wurst, Käse und Brot gegessen. Jemand musste die Wunde an meiner Hand versorgt haben und jemand musste euch – deiner Mutter und dir – das Amulett umgelegt haben. Ich ging nach draußen, suchte Spuren. Doch der Schnee lag noch genauso da wie zuvor – strahlend weiß und makellos. Und weil ich keine Erklärung fand, habe ich nie jemand davon erzählt, denn ich war ja der Einzige, der sie gesehen und mit ihr gesprochen hatte.“

Mit großen Augen blickte Nurinai ihren Vater an.

„Manchmal, ja manchmal da bin ich mir einfach nicht sicher, ob... ob es nicht vielleicht doch nur ein Traum... nur Einbildung, nur... nur ein Wahn war. Aber dann, dann muss ich wieder an all die Ungereimtheiten, an all die... Fehler denken. Es kann nicht nur ein Traum gewesen sein, aber was war es dann?“

Er zuckte mit den Schultern.

„Ich habe an den Tempel in Punin geschrieben, der einzige Tempel der Etilianer. Ich wollte wissen, wer die Geweihte war und so schickte ich einen Brief mit ihrer Beschreibung und der Bitte, mir doch ihren Namen mitzuteilen, damit ich mich bei ihr persönlich Bedanken konnte. Ich wollte ihr doch nur meinen Dank aussprechen und davon erzählen, dass es deiner Mutter und dir gut ging. Ich schwöre dir, mehr wollte ich nicht. Doch sie konnten mir nicht sagen, wer es gewesen war. Die Etilianer sind viel unterwegs, fast ausschließlich reisende Geweihte. Aber sie versicherten mir, sich umzuhören. Ich hörte nie einen Namen, sie fanden nie heraus, wer es war. Mir scheint es gar manchmal so, als hätte es diese Geweihte gar nicht gegeben.“, er lachte und schüttelte angesichts seiner gerade getätigten Aussage seinen Kopf, „Seit dem spendete ich jeden Götterlauf eine größere Summe an die Etilianer – immer um deinen Tsatag.“

Da begann seine Tochter herzzerreißend zu weinen. Er schloss sie in die Arme. „Du brauchst nicht zu weinen! Nicht weinen, Nurinai!“, versuchte er sie zu beruhigen, „Nichts davon ist wichtig und für nichts davon kannst du etwas. Das einzig was zählt ist, dass du da bist, dass du lebst!“

Er hauchte ihr einen Kuss auf die Wange: „Vielleicht verstehst du jetzt, warum deine Mutter immer so weinen muss, wenn sie eine ihrer Töchter gehen lassen muss und warum sie es einfach nicht geschafft hat – bei keiner von euch – euch richtig zu verabschieden.“

„Ich hab euch so lieb!“, konnte das Mädchen nur wimmern, „So lieb! Einfach so lieb!“

Da hörte der Regen auf, die Wolken hatten die Praiosscheibe wieder frei gegeben, die nun ihre Tränen trocknete und ihre Herzen mit Zuversicht und Wärme erfüllte. Sie ritten weiter und sangen zusammen. Sie sangen ein altes koscher Wiegenlied.

Sie bogen von der Reichsstraße auf einen schmalen Pfad, dem sie ein ganzes Stück ins Gebirge hinein folgten. Doch irgendwann tauchte der in den bloßen Fels gehauene Tempel vor ihnen auf und Darian wurde mehr und mehr bewusst, dass der Augenblick der Trennung nahe war.

„Vielleicht darfst du das Amulett behalten, wenn du ihnen erzählst, dass du es von einer Geweihten erhalten hast, aber ich kann das natürlich nicht beweisen, ich kenne ja nicht einmal den Namen der Geweihten...“, schlug der Vater vor und hoffte seine Tochter würde ihn bei dieser Lüge nicht ertappen. Tat sie auch nicht. Sie umfasste das Amulett fest mit ihrer Rechten und erklärte mit einer Gewissheit, die ihn erschaudern ließ: „Sie hieß Nurinai, so wie ich.“

Ein Windhauch erfasste das braune Haar des Mädchens. Ein Windhauch, von dem der Vaters nichts spürte. Seltsam ergriffen blickte er zum Tempel.

Landung

[Ankunft im Tempel]

Federn lassen

Wie das Wasser nach einem kurzen Regenschauer in die Erde sickerte, so sickerte die Stille ganz langsam und allmählich in Darian von Trottweiher hinein. Ausgehend von den Zehen begann sie ihn zu durchdringen, füllte ihn immer mehr und mehr aus. Erst macht es ihn ruhig. Ganz ruhig. Sein Atem ging langsamer, seine Gedanken auch. Die Stille hatte etwas Beruhigendes. Er lauschte seinem Herzschlag, seinem eigenen Atem, nahm sich bewusster wahr als je zuvor.

Doch dann stieg die Stille immer weiter, stieg wie der Wasserpegel bei einer Flut, immer höher und höher und riss alles mit sich und die Strömung förderte selbst das zutage, was so lange am Grund getrieben hatte – Unterbewusstes und den unüberwindbaren Drang selbiges endlich auszusprechen.

Und da war er plötzlich, der Praetor. Ganz dicht neben ihm, als habe er gewusst, dass er reden wollte. Ob es so wie bei Nurinai war? Die gewisse Dinge einfach wusste?

„Ich muss mit Euch sprechen, Euer Hochwürden“, hob Darian da leise an, „Es geht um... um meine Tochter. Es gibt da etwas, was Ihr noch nicht wisst, aber... aber was Ihr wissen solltet, weil... weil ihr Leben daran hängt. Das Leben meiner Tochter. Denn sie ist nicht, wie andere. Sie ist... etwas Besonderes.“ In diesem Moment klang er selbst in seinen eigenen Ohren nur wie ein besorgter überfürsorglicher Vater, dem er kein einziges Wort glauben würde.

Er ließ sich jedoch davon nicht beirren und erzählte ihm leise die Geschichte rund um die Geburt Nurinais, so wie er sie zuvor auch seiner Tochter erzählt hatte, doch ihm verschwieg er die Wahrheit nicht: „Sie hat mir ihren Namen genannt, gesagt habe ich das nie jemanden und mit meiner Tochter erst auf dem Weg hierher über ihre Geburt gesprochen. Ich musste mit ihr sprechen, wenn nicht jetzt, wann denn dann? Doch die ganze Wahrheit konnte ich ihr nicht sagen, das brachte ich einfach nicht über mich, weil... weil ich die Ereignisse selbst nicht so recht verstehe, wie sollte ich sie da meiner Tochter erklären?“

Er hielt einen kurzen Moment inne, bis die Stille um ihn herum zu drückend wurde.

„Nurinai, so hieß sie. Zumindest stellte sie sich so vor. Nurinai, wie meine Tochter. Ein seltsamer Zufall, findet Ihr nicht? Oder war es gar kein Zufall? Vielleicht nur Einbildung? Im Nachhinein betrachtet, habe ich mich oft gefragt, was in dieser Nacht Traum und was Wirklichkeit gewesen ist, was Einbildung und was nicht? Aber das jemand in meinem Haus war, das stand außer Frage. Doch wer? Wer war es? Da waren schließlich keine Spuren im Schnee und ich war der Einzige, der sie gesehen oder gar mit ihr gesprochen hatte. Ich verschwieg die Ereignisse der Nacht, was hätte es auch geändert? Wichtig war doch, dass meine Frau und auch meine Tochter am Leben waren. Sie lebten! Gerettet von einer Dienerin des Herren von Tod und Schlaf.“

Darian macht eine Pause und holte Atem. Die ganze Geschichte zu erzählen, ermüdete ihn auf eine merkwürdige Art und Weise oder war es gar Erleichterung? Zum ersten mal seit jener Nacht vertraute er die damaligen Ereignisse jemanden an.

„Mir ließ es trotzdem keine Ruhe. Ich wollte mich bei dieser Geweihten bedanken, ihr davon berichten, wie meine Nurinai wuchs und gedieh. Und so schrieb ich an den Tempel der Etilianer in Punin. Ich schrieb an die Geweihte mit Namen Nurinai, doch...“, seine Stimme brach, „... eine Geweihte mit diesem Namen gab es unter den Etilianern nicht.“

Nun schaute er seinem Gegenüber direkt in die Augen, zog dabei mit zitternden Fingern einen schmalen, abgegriffenen Brief aus seiner Gürteltasche hervor und streckte ihn dem Praetor entgegen.

„Es ist der einzige Beweis, den ich habe“, erwiderte der Ritter, „Abgesehen von meinem Wort.“

Mit zitternden Fingern hielt er noch immer den Brief seinem Gegenüber entgegen.

„Es geht um ihr Amulett, den schwarzen Karneol“, eröffnete er schließlich, „Sie trägt ihn seit jener Nacht, hat ihn nie abgelegt. Sie hat mich nie gefragt, warum sie ihn trägt und seit wann. Ich weiß nicht so recht, warum sie mich nie gefragt hat, aber manchmal scheint sie unterbewusst Dinge zu wissen, die sie nicht wissen kann. Sie spricht ihr Wissen nicht aus, sie handelt einfach. Es ist beängstigend, unheimlich.“

Er schluckte schwer, die Situation war ihm sichtlich unangenehm, schließlich musste er den Praetor bitten für seine Tochter die Regeln zu brechen und konnte dabei nichts weiter ins Feld führen als seine eigene Erinnerung und seine Intuition.

„Ich weiß, dass jegliche Form von persönlichem Besitz verboten ist, Euer Hochwürden, und ich weiß, dass ich gewiss viel von Euch verlange, wenn ich Euch darum bitte, für meine Tochter eine Ausnahme zu machen, ich tu es trotzdem: Bitte lasst ihr das Amulett. Ich will nicht leugnen, dass sie an diesem Schmuckstück hängt, doch noch mehr hängt ihr Leben daran.“

[Antwort des Prätors]