Benutzer:Nale/Bastelseite/Bastelprojekt D

Hier entstehen meine Briefspieltexte und werden sorgsam verwahrt, bis ich weiß, wohin sie sollen.
Es ist ausdrücklich erlaubt, Rechtschreibfehler sowie Fehler der Zeichensetzung zu korrigieren, genauso wie verloren gegangene Buchstaben richtig zu ergänzen und überzählige einzusammeln.

Was eine Ritterin werden will

Weitere Texte

[...]

Gründungsmythos Haus Rían

Rían und Támlinn

Rían war ein junger Ritter aus dem Hause Bennain. Er liebte es auf die Jagd zu gehen und trieb sich nur allzu gerne allein in der Wildnis herum. Dort lauschte er dem Rauschen der Blätter im Wind, dem Gesang der Vögel, dem Plätschern der Bäche und all den anderen Geräuschen des Waldes, die sonst keinerlei Beachtung genossen.

Eines Tage, da lauschte er wieder. Die Sonne blinzelte immer wieder zwischen den dicht belaubten Bäumen hindurch, der Waldboden war mit allerlei blühenden Blumen bedeckt. Es roch nach Harz und Moos und Wald. Er stieg von seinem Pferd, um etwas aus dem nächsten Flusslauf zu trinken. Das Wasser war klar und rein. Und während er sich über den kleinen Strom gebeugt hatte, vernahm er ein geradezu liebliches Geräusch. Er lauschte. Es war ein durchdringendes Geräusch. Er lauschte. Ein bekanntes Geräusch, auch wenn er es noch nie gehört hatte. Er lauschte. Und es war ihm tatsächlich, als riefe ihm jemand beim Namen: „Rían. Mein Rían. Wo bist Du? Kannst Du mich hören? Schon so lange suche ich nach Dir! Rían, bist Du da? Rían. Mein Rían.“

Der Ritter stieg auf sein Pferd und ritt dem bezaubernden Klang nach. Er ritt bei Tag und er ritt bei Nacht. Immer weiter und weiter. Bis er schließlich vor einer jungen Frau stand, für deren Schönheit und Anmut er keinerlei Worte finden konnte. Er stand einfach nur vor ihr und schaute sie an und schaute und schaute und schaute.

„Mein Name ist Támlinn“, hob die Fremde mit einer lieblichen Stimme an. In ihrer Hand hielt sie ein silbernes Horn.

„Ich habe von dir gehört! Du bist eine Fee“, erwiderte Rían und Támlinn nickte, „Und das… ist das ein... ein Feenhorn?“

„Es ist ein Feenhorn“, antwortete die Fee, „Und es kommt aus dem Feenreich, sowie auch ich. In vielen Wäldern ließ ich es bereits erklingen, gen Praios und gen Firun, gen Rahja und gen Efferd, doch Du bist der Erste und Einzige, der seinen Klang hörte und ihm folgte.“

Nun schaute Rían ein wenig verdutzt drein. Eine Fee hatte er noch nie gesehen und dann war sie noch so schön, so wunderschön und wie durch einen Zauber, doch ganz ohne jeglichen Einsatz von Magie, verfiel er der Fremden augenblicklich, entbrannte sogleich in heißer und inniger Liebe zu ihr, zu einem Wesen, das so schön war, dass er keine Worte fand um es zu beschreiben und so anmutig, dass er seinen Blick einfach nicht von ihr wenden konnte.

„Ich hab es aus dem Feenreich mitgebracht, von dort komme ich. Dort wurde ich geboren und war Knappin bei der Königin, deren liebste Ritterin ich nun bin. Das Leben dort ist schön und leicht, es gibt keinen Mangel und keine Krankheiten, kein Verderben und keinen Tod. Doch ich sehne mich nach etwas Anderem...“, ihr Blick fiel auf Rían, „... nach etwas, dass ich nur hier in Deiner Welt finden kann. Etwas, dass so allumfassend und so stark ist, dass es mich wieder und wieder in Deine Welt zieht. Ich sehne mich nach der Liebe. Nach Deiner Liebe!“

Rían schluckte angesichts des Geständnisses der Fremden schwer: „Und die Feen, lassen sie Dich denn nicht ziehen?“

„Nicht aus freien Stücken. Wie alle Feen bin ich mit einem Zauber an das Feenreich gebunden, den es erst zu brechen gilt. Bei Tag kann ich zwar durch die Wälder streifen, doch bei Nacht muss ich zurück in meiner Welt sein.“

„Und es gibt keinen Weg, diesen Zauber zu brechen?“

„Doch! Aber nur ein aufrichtiger, tapferer und kluger Recke kann mich befreien. Nur einer, wie Du einer bist, Rían. Du, der Du nicht nur der Einzige bist, der meinen Ruf hörte sondern ihn auch erhörte. Nur Du und nur Du allein kannst mich befreien. Nur Deine Liebe zu mir ist stark genug, um das Band zum Feenreich zu durchtrennen und gleichzeitig ein neues, wesentlich stärkeres zu knüpfen.“

„Ich werde alles tun, alles um Dich aus den Händen der Feen zu befreien, denn Du bist mir das Liebste auf ganz Dere, meine einzig wahre Liebe und mein Leben ist nur vollkommen, wenn Du es mit mir teilst, wenn Du es mit mir auf ewig teilst“, versicherte Rían mit Sehnsucht im Herzen. Und so schworen die beiden sich nicht nur ewige Treue, sondern versprachen sich auch die Ehe.

„In der Nacht zwischen der - wie ihr es nennt - Nacht der Ahnen und dem Tag der Toten musst Du erneut hierher kommen, nur in dieser einen Nacht zur Praiosstunde reitet die Feenkönigin mit ihrem Hofstaat aus. Allen voran reitet die Königin selbst, ihr Pferd mit Glöckchen behängt, dahinter ihre Damen, ihre Knappen und Edelmänner, gefolgt von ihren Rittern und Ritterinnen, unter denen auch ich reite. Unter ihnen allen, wirst Du mich erkennen, an dem schneeweißen Pferd, das ich mein eigen nenne und an dem Handschuh, den ich an meiner Linken trage, nicht jedoch an meiner Rechten. Und dann ist es Zeit, Rían - zieh mich von meinem Pferd und halt mich fest. Ganz fest. So fest Du kannst. Lass mich nicht los. Ganz gleich was geschieht: Lass mich nicht los!“, geradezu flehend sah sie ihn an, „Ihr Schlachtruf wird über Dich hinwegfegen und sie werden mich in etwas abscheuliches verwandeln, wieder und wieder, doch Du musst mich halten, so fest Du kannst, wie auch immer ich aussehe und was auch immer ich sein werde. Sei versichert, was auch immer ich sein werde, niemals werde ich Dir ein Leid zufügen. Niemals. So wirst Du mich für immer aus ihren Händen befreien.“

Erneut versprach Rían all dies zu tun, obgleich er sich fürchtete, denn Feen waren zwar schöne, aber auch unheimliche und nicht zuletzt durchaus gefährliche Wesen und er hatte keinerlei Erfahrung mit ihnen. Er war nicht mehr und nicht weniger als ein einfacher Ritter, der sich nach seiner Liebsten sehnte. Doch sein Herz schlug nur für sie und das machte ihn mutig und stark, denn klug war er immer schon gewesen. So küssten sich die beiden und gingen auseinander.

Und so geschah es: In jener Nacht kam er erneut an diesen Ort, versteckte sich im Schatten des Dornenbaums und wartete. Der Flusslauf glitzerte im sanften Licht des Mondes beängstigend, die Büsche und Sträucher warfen verstörende Schatten auf die Erde und die Bäume raschelten unheimlich mit ihren Ästen. Und als die Praiosstunde kam, da hörte er zuerst die Glöckchen und sah dann ein gleißendes Licht. Zitternd zog er seinen Umhang enger um sich und schaute angestrengt in das Licht. Zuerst kam die Königin, sie war von bezaubernder, aber unnatürlicher Schönheit und ritt auf einem kohlrabenschwarzen Pferd. Ihr folgten ihre Damen, ihre Knappen und Edelmänner, schwatzend und lachend. Den Schluss bildeten ihre Ritter und Ritterinnen, alle gekleidet in das Grün des Waldes und alle mit einem silbernen Horn. Einige ritten auf schwarzen Pferden, einige auf braunen, aber es gab nur ein einziges schneeweißes Pferd, nur eines und die Reiterin trug an ihrer Linken einen genauso schneeweißen Handschuh, nicht jedoch an ihrer Rechten. Sie ritt elegant auf ihrem Ross und drehte dabei niemals ihren Kopf, ihr Blick ging immer gerade nach vorne und selbst aus der Entfernung erkannte er sie, erkannte sie an ihrer Schönheit und an ihrer Anmut. Da sprang Rían aus seinem Versteck heraus, riss die Ritterin an ihrem Umhang von ihrem Pferd und hielt sie fest, ganz fest.

„Támlinn ist fort!“, rief die Königin, deren kohlrabenschwarzes Pferd auf die Hinterhand sprang nur um dann von ihr zum Stehen gebracht zu werden, „Támlinn ist fort!“

Und der Blick der Königin fiel auf Rían, der Támlinn fest umschlungen hielt. Da verwandelte sich seine Liebste plötzlich in einen großen, grauen Wolf, der sich heftig zur Wehr setzte und immer wieder nach ihm zu schnappen versuchte. Doch er ließ sie nicht los. Er hielt sie fest. Ganz fest. Im nächsten Augenblick war sie ein brennendes Strohbündel, dessen Flammen in seinen Ohren knisterten und ihn zu versengen drohten. Doch er ließ sie nicht los. Er hielt sie fest. Ganz fest. Dann hielt er unvermittelt eine riesige Schlange, die sich aufgeregt züngelnd aus seinen Armen zu winden versuchte und die er nur mit größter Mühe darin hindern konnte. Doch er ließ sie nicht los. Er hielt sie fest. Ganz fest. Nun verwandelte die Königin seine Liebste in eine Krähe, die mit ihrem spitzen Schnabel nach ihm zu hacken und mit heftigen Flügelschlägen gegen sein Gesicht das Weite zu suchen versuchte. Doch er ließ sie nicht los, schloss seine Augen und ließ nicht los. Er hielt sie fest. Ganz fest. Da verebbten plötzlich die Flügelschläge. Er schlug seine Augen auf und erkannte in der Krähe seine einzig wahre Liebe, die er noch immer fest in seinen Armen hielt.

Da drehe sich die Königin um, sie hatte verstanden, dass sie verloren hatte. Sie verwandelte Támlinn in ihre eigentliche Gestalt zurück und rief: „Rían, Rían, wenn ich gestern gewusst hätte, was ich heute weiß, dann hätte ich meiner Tochter Támlinn ihre blauen Augen genommen und ihr welche aus Glas gegeben; wenn ich gestern gewusst hätte, was ich heute weiß, dann hätte ich meiner Tochter Támlinn ihr liebendes Herz genommen und ihr eines aus Stein gegeben; wenn ich gestern gewusst hätte, was ich heute weiß, dann hätte ich meine Tochter Támlinn niemals auf diesen Ausritt mitgenommen und sie wäre auf ewig bei mir geblieben, als mein treueste und beste Ritterin und meine Tochter.“

Da tauchte die aufgehende Praiosscheibe den Horizont allmählich in dunkelblaues, weiches Licht und der Hofstaat der Feenkönigin machte sich eilig daran, seinen Ausritt zu beenden und so verklang das Klingen der Glöckchen langsam in der Ferne, bis es schlussendlich erstarb. Da hielt Rían Támlinn noch immer in seinen Armen und er hörte niemals damit auf.

Quellen

Frei nach den Erzählungen

• A Story from an Old Scotch Ballad by Katharine Pyle from Wonder Tales from Many Lands, 1920
• The Tale of Tam Lin, the Elf Knight by Bridget Haggerty

Im Zeichen der Krähe

Im Anflug

1028

Gegen Mittag waren sie von der Otterburg aus aufgebrochen, da war der Himmel schon Wolkenverhangen gewesen. Bald darauf hatte es heftig zu regnen begonnen und Vater und Tochter hatten eilig Schutz unter einem Felsvorsprung gesucht. So standen sie nun da, blickten in den Regen hinaus, lauschten und warteten.

„Mutter wird bestimmt schrecklich weinen... ?“, verunsichert blickte das braunhaarige Mädchen zu ihrem Vater auf. Dieser war etwas überrumpelt, hatte er doch immer geglaubt, Rianod hätte ihre Tränen erfolgreich vor ihren Mädchen versteckt. Dem war aber wohl nicht so...

„Sie hat damals doch bei Ailsa schon geweint! Und als Scanlail dann auf die Bardenschule ging, da hat sie noch viel mehr geweint. Sie hat selbst bei Tara geweint. Mutter wird auch jetzt weinen...“, fuhr sie fort und schaute geradezu nachdenklich in den Regen. Ein paar verirrte Tropfen liefen an ihrer schwarzen Cappa hinab. Die Pferde machten sich über das wenige, aber feuchte saftig grüne Gras her.

„Sie...“, sein Herz war schwer, „...sie liebt euch eben und daher fällt es ihr schwer, von euch Abschied zu nehmen.“

„Ich weiß“, erwiderte sie geradezu stolz, „Ich weiß. Aber Ihr habt mich doch auch sehr lieb und trotzdem weint Ihr nicht, Vater.“

Der Ritter blickte zu seiner Tochter herab und fühlte sich ertappt. Es war nicht das erste mal, dass es ihm so ging. Es schien manchmal gerade so, als könnte sie in einen hineinschauen. Ob seine Tochter ein Talent dafür hatte? Ein besonderes Talent? Ein unheimliches Talent?

„Ich...“, stammelte er nur, „Ich...“

Nun blickte auch er in den Regen und wusste so gar nicht, was er nun eigentlich sagen oder nicht sagen sollte oder vielleicht sogar musste. Wenn nicht jetzt der geeignete, der richtige Zeitpunkt war, wann würde er dann sein?

Der Regen lief ihm durch sein dunkles, kurzes Haar. Er schluckte schwer. Wie sollte er mit seiner Tochter über etwas sprechen, über das er nicht einmal mit seiner Frau hatte sprechen können? Dabei war es sich nicht einmal sicher, ob sie nicht vielleicht etwas ahnte. Ja, vielleicht. Vielleicht hatte es eine stillschweigende Übereinkunft zwischen ihnen beiden gegeben, nicht über etwas zu sprechen, was keiner von ihnen verstand. Schweigen gegen Schweigen.

„Als du geboren wurdest, war es tiefer Winter. Wir waren eingeschneit. Du weißt ja, wie die Winter hier oben auf dem Greifenpass sind. Es war so ein Winter, er war nicht anders als andere auch: Wir waren abgeschnitten und vollkommen auf uns alleine gestellt“, hob er an und dachte etwas wehmütig an jenen Winter zurück. Eine unangenehme Gänsehaut begann seine Arme hinaufzukriechen.

„Es war in solch einem Winter, da wolltest du unbedingt geboren werden, dabei hättest du noch Zeit gehabt. Du warst so klein, Nurinai, so winzig und so schwach, nicht einmal geschrien hast du. Deine Mutter lag drei Nächte und zwei Tage in den Wehen und nichts was die Heilkundige versuchte, konnte ihr Linderung verschaffen und auch ich konnte nur zusehen, hilflos zusehen. Dann in der dritten Nacht – es war ganz still, so still als würde ein jeder den Atem anhalten – da kamst du zur Welt. Niemand sagte etwas, aber wir alle wussten, wie es um dich stand. Alle weinten. Du warst so schwach, dass du nicht einmal trinken konntest. Wir alle waren so erschöpft, wir weinten uns in den Schlaf. Aber ich, Nurinai, ich konnte nicht schlafen. Ich konnte einfach nicht schlafen, obwohl ich so schrecklich müde war. Ich wollte dich nicht verlieren! Natürlich hab ich versucht durch den Schnee zu kommen, aber ich musste einsehen, dass es nur meinen eigenen Tod bedeutet hätte und da war ja noch deine Mutter und deine beiden Schwestern...“

Er schluckte schwer und Tränen glitzerten in seinen Augen. Der Regen war inzwischen schwächer geworden.

„Und dann...“, fuhr er fort und versuchte die Gänsehaut von sich abzuschütteln, wie man Staub aus seinen Kleidern schüttelte, „...es war mitten in der Nacht, da klopfte jemand an die Tür. Ich wachte auf, ich war wohl doch eingenickt. Es war ein lautes, durchdringendes Klopfen und dennoch rührte sich nichts und niemand im Haus. Deine Mutter schlief. Sie hatte sich in den Schlaf geweint. Du lagst noch immer in ihren Armen. Es klopfte wieder und wieder und mit jedem mal unnachgiebiger. Ich ging also und fragte durch die geschlossene Tür: ‚Wer ist da?‘

‚Eine reisende Geweihte, die Obdach für die Nacht sucht‘, wurde mir erwidert.

Ich öffnete und erkannte tatsächlich eine Geweihte und war im ersten Augenblick so entsetzt, dass ich ihr die Tür wieder vor der Nase zuschlug. Ich zitterte am ganzen Körper, mir war schrecklich übel, doch ich besann mich und ließ sie schlussendlich ein.

‚Golgari ist schon unterwegs, Euer Gnaden, da trifft es sich vielleicht ganz gut, wenn er hier auf eine Dienerin des Schweigsamen trifft‘, sagte ich.

Sie schenkte mir ein warmes, jedoch zurückhaltendes Lächeln: ‚Früher oder später ereilt uns alle dasselbe Schicksal.’

‚Einen Grabsegen werdet Ihr ja wohl sprechen können‘, entgegnete ich ihr verbittert.

Wieder lächelte sie: ‚Ihr habt viel geweint, Hoher Herr, und seht erschöpft aus, was immer euch und die Euren auch belastet, ich kann Euch zur Seite stehen, denn wir Diener des Herrn Boron sind für wesentlich mehr da, als dafür Tote zu verscharren, vor allem wenn man nicht irgendeine Geweihte ist, sondern eine Etilianerin.‘

Erst da erkannte ich die zwei silbernen einander zugewandten Raben. Ich war zugegebenermaßen ein wenig verdutzt, hatte zwar schon von den Etilianern gehört, aber noch nie einen gesehen und das obwohl es sehr viele Boron-Geweihte im Kosch gibt. Ich bat sie also nach dir und deiner Mutter zu sehen und was sie fand, war noch schrecklicher als ich erwartet hatte. Als sie die Decke deiner Mutter zurück schlug, lag sie in ihrem eigenen Blut...“, seine Stimme brach, er wischte sich die nahen Tränen aus den Augen, „Sie schenkte mir ein warmes Lächeln und schickte mich warmes Wasser holen. Das tat ich, brauchte aber eine Ewigkeit bis ich die Glut entfacht hatte und noch einmal genauso lange bis das Wasser endlich warm war. Dann badete sie dich und wusch deine Mutter.

Als sie damit fertig war, sagte sie: ‚Ihre Frau und ihre Tochter brauchen nun Ruhe. Lasst sie schlafen, Hoher Herr, und vertraut auf die Götter.‘ Es fiel mir schwer, aber was blieb mir anderes übrig?”

Er zuckte mit den Schultern.

„Sie bat um etwas zu essen, ich gab ihr Wurst, Brot und Käse und saß noch zusammen mit ihr in der Küche. Dort fiel ihr die Wunde an meinem Handrücken auf.“

Er hielt seiner Tochter seinen rechten Handrücken entgegen und mit ihren zarten Fingern fuhr sie über die feine Narbe und wie all die Götterläufe zuvor, durchfuhr sie ein merkwürdiges Kribbeln, wenn sie der feinen Linie in der Haut ihres Vaters folgte. Es war genau genommen mehr als ein Kribbeln, ein merkwürdiger Schauder. Diese Narbe hatte ihr Vater schon, seit sie sich erinnern konnte, schon immer.

„Dann... dann war es also gar kein Hund, der Euch gebissen hat, Vater?“, mit ihren unschuldigen blauen Augen schaute sie ihn an. Ihre Finger ruhten noch immer auf der Narbe.

„Ich muss es wohl selbst gewesen sein“, erwiderte er schulterzuckend und versuchte sich ein Lächeln abzuringen, „Obgleich ich mich nicht daran erinnern kann. Die Wunde war tief. Sie nähte sie. Ich spürte keinen Schmerz. Dann aß sie. Das ist das letzte, an das ich mich erinnere, bevor mich am nächsten Morgen das Geschrei eines Kindes weckte...“

„Das war ich, nicht wahr? Das war ich?“

Der Ritter nickte und Tränen liefen über seine Wangen: „Das warst du, Nurinai. Du schriest aus Leibeskräften und hattest erbärmlichen Hunger. Und auch deiner Mutter ging es besser, noch immer etwas schwach, aber...“

Er hielt einen Augenblick inne.

„Ich vergaß die Geweihte. Die Freude war zu groß. Am Abend jedoch, als ich zur Ruhe kam, da sah ich zum ersten Mal dieses Amulett – diesen schwarzer Karneol – um deinen Hals und ich erinnerte mich. Doch von der Geweihten gab es keine Spur. Es schien mir so, als wäre sie nie da gewesen. Doch jemand hatte etwas von Wurst, Käse und Brot gegessen. Jemand musste die Wunde an meiner Hand versorgt haben und jemand musste euch – deiner Mutter und dir – das Amulett umgelegt haben. Ich ging nach draußen, suchte Spuren. Doch der Schnee lag noch genauso da wie zuvor – strahlend weiß und makellos. Und weil ich keine Erklärung fand, habe ich nie jemand davon erzählt, denn ich war ja der Einzige, der sie gesehen und mit ihr gesprochen hatte.“

Mit großen Augen blickte Nurinai ihren Vater an.

„Manchmal, ja manchmal da bin ich mir einfach nicht sicher, ob... ob es nicht vielleicht doch nur ein Traum... nur Einbildung, nur... nur ein Wahn war. Aber dann, dann muss ich wieder an all die Ungereimtheiten, an all die... Fehler denken. Es kann nicht nur ein Traum gewesen sein, aber was war es dann?“

Er zuckte mit den Schultern.

„Ich habe an den Tempel in Punin geschrieben, der einzige Tempel der Etilianer. Ich wollte wissen, wer die Geweihte war und so schickte ich einen Brief mit ihrer Beschreibung und der Bitte, mir doch ihren Namen mitzuteilen, damit ich mich bei ihr persönlich Bedanken konnte. Ich wollte ihr doch nur meinen Dank aussprechen und davon erzählen, dass es deiner Mutter und dir gut ging. Ich schwöre dir, mehr wollte ich nicht. Doch sie konnten mir nicht sagen, wer es gewesen war. Die Etilianer sind viel unterwegs, fast ausschließlich reisende Geweihte. Aber sie versicherten mir, sich umzuhören. Ich hörte nie einen Namen, sie fanden nie heraus, wer es war. Mir scheint es gar manchmal so, als hätte es diese Geweihte gar nicht gegeben.“, er lachte und schüttelte angesichts seiner gerade getätigten Aussage seinen Kopf, „Seit dem spendete ich jeden Götterlauf eine größere Summe an die Etilianer – immer um deinen Tsatag.“

Da begann seine Tochter herzzerreißend zu weinen. Er schloss sie in die Arme. „Du brauchst nicht zu weinen! Nicht weinen, Nurinai!“, versuchte er sie zu beruhigen, „Nichts davon ist wichtig und für nichts davon kannst du etwas. Das einzig was zählt ist, dass du da bist, dass du lebst!“

Er hauchte ihr einen Kuss auf die Wange: „Vielleicht verstehst du jetzt, warum deine Mutter immer so weinen muss, wenn sie eine ihrer Töchter gehen lassen muss und warum sie es einfach nicht geschafft hat – bei keiner von euch – euch richtig zu verabschieden.“

„Ich hab euch so lieb!“, konnte das Mädchen nur wimmern, „So lieb! Einfach so lieb!“

Da hörte der Regen auf, die Wolken hatten die Praiosscheibe wieder frei gegeben, die nun ihre Tränen trocknete und ihre Herzen mit Zuversicht und Wärme erfüllte. Sie ritten weiter und sangen zusammen. Sie sangen ein altes koscher Wiegenlied.

Sie bogen von der Reichsstraße auf einen schmalen Pfad, dem sie ein ganzes Stück ins Gebirge hinein folgten. Doch irgendwann tauchte der in den bloßen Fels gehauene Tempel vor ihnen auf und Darian wurde mehr und mehr bewusst, dass der Augenblick der Trennung nahe war.

„Vielleicht darfst du das Amulett behalten, wenn du ihnen erzählst, dass du es von einer Geweihten erhalten hast, aber ich kann das natürlich nicht beweisen, ich kenne ja nicht einmal den Namen der Geweihten...“, schlug der Vater vor und hoffte seine Tochter würde ihn bei dieser Lüge nicht ertappen. Tat sie auch nicht. Sie umfasste das Amulett fest mit ihrer Rechten und erklärte mit einer Gewissheit, die ihn erschaudern ließ: „Sie hieß Nurinai, so wie ich.“

Ein Windhauch erfasste das braune Haar des Mädchens. Ein Windhauch, von dem der Vaters nichts spürte. Seltsam ergriffen blickte er zum Tempel.

Landung

[Ankunft im Tempel]

Federn lassen

Wie das Wasser nach einem kurzen Regenschauer in die Erde sickerte, so sickerte die Stille ganz langsam und allmählich in Darian von Trottweiher hinein. Ausgehend von den Zehen begann sie ihn zu durchdringen, füllte ihn immer mehr und mehr aus. Erst macht es ihn ruhig. Ganz ruhig. Sein Atem ging langsamer, seine Gedanken auch. Die Stille hatte etwas Beruhigendes. Er lauschte seinem Herzschlag, seinem eigenen Atem, nahm sich bewusster wahr als je zuvor.

Doch dann stieg die Stille immer weiter, stieg wie der Wasserpegel bei einer Flut, immer höher und höher und riss alles mit sich und die Strömung förderte selbst das zutage, was so lange am Grund getrieben hatte – Unterbewusstes und den unüberwindbaren Drang selbiges endlich auszusprechen.

Und da war er plötzlich, der Praetor. Ganz dicht neben ihm, als habe er gewusst, dass er reden wollte. Ob es so wie bei Nurinai war? Die gewisse Dinge einfach wusste?

„Ich muss mit Euch sprechen, Euer Hochwürden“, hob Darian da leise an, „Es geht um... um meine Tochter. Es gibt da etwas, was Ihr noch nicht wisst, aber... aber was Ihr wissen solltet, weil... weil ihr Leben daran hängt. Das Leben meiner Tochter. Denn sie ist nicht, wie andere. Sie ist... etwas Besonderes.“ In diesem Moment klang er selbst in seinen eigenen Ohren nur wie ein besorgter überfürsorglicher Vater, dem er kein einziges Wort glauben würde.

Er ließ sich jedoch davon nicht beirren und erzählte ihm leise die Geschichte rund um die Geburt Nurinais, so wie er sie zuvor auch seiner Tochter erzählt hatte, doch ihm verschwieg er die Wahrheit nicht: „Sie hat mir ihren Namen genannt, gesagt habe ich das nie jemanden und mit meiner Tochter erst auf dem Weg hierher über ihre Geburt gesprochen. Ich musste mit ihr sprechen, wenn nicht jetzt, wann denn dann? Doch die ganze Wahrheit konnte ich ihr nicht sagen, das brachte ich einfach nicht über mich, weil... weil ich die Ereignisse selbst nicht so recht verstehe, wie sollte ich sie da meiner Tochter erklären?“

Er hielt einen kurzen Moment inne, bis die Stille um ihn herum zu drückend wurde.

„Nurinai, so hieß sie. Zumindest stellte sie sich so vor. Nurinai, wie meine Tochter. Ein seltsamer Zufall, findet Ihr nicht? Oder war es gar kein Zufall? Vielleicht nur Einbildung? Im Nachhinein betrachtet, habe ich mich oft gefragt, was in dieser Nacht Traum und was Wirklichkeit gewesen ist, was Einbildung und was nicht? Aber das jemand in meinem Haus war, das stand außer Frage. Doch wer? Wer war es? Da waren schließlich keine Spuren im Schnee und ich war der Einzige, der sie gesehen oder gar mit ihr gesprochen hatte. Ich verschwieg die Ereignisse der Nacht, was hätte es auch geändert? Wichtig war doch, dass meine Frau und auch meine Tochter am Leben waren. Sie lebten! Gerettet von einer Dienerin des Herren von Tod und Schlaf.“

Darian macht eine Pause und holte Atem. Die ganze Geschichte zu erzählen, ermüdete ihn auf eine merkwürdige Art und Weise oder war es gar Erleichterung? Zum ersten mal seit jener Nacht vertraute er die damaligen Ereignisse jemanden an.

„Mir ließ es trotzdem keine Ruhe. Ich wollte mich bei dieser Geweihten bedanken, ihr davon berichten, wie meine Nurinai wuchs und gedieh. Und so schrieb ich an den Tempel der Etilianer in Punin. Ich schrieb an die Geweihte mit Namen Nurinai, doch...“, seine Stimme brach, „... eine Geweihte mit diesem Namen gab es unter den Etilianern nicht.“

Nun schaute er seinem Gegenüber direkt in die Augen, zog dabei mit zitternden Fingern einen schmalen, abgegriffenen Brief aus seiner Gürteltasche hervor und streckte ihn dem Praetor entgegen.

„Es ist der einzige Beweis, den ich habe“, erwiderte der Ritter, „Abgesehen von meinem Wort.“

Mit zitternden Fingern hielt er noch immer den Brief seinem Gegenüber entgegen.

„Es geht um ihr Amulett, den schwarzen Karneol“, eröffnete er schließlich, „Sie trägt ihn seit jener Nacht, hat ihn nie abgelegt. Sie hat mich nie gefragt, warum sie ihn trägt und seit wann. Ich weiß nicht so recht, warum sie mich nie gefragt hat, aber manchmal scheint sie unterbewusst Dinge zu wissen, die sie nicht wissen kann. Sie spricht ihr Wissen nicht aus, sie handelt einfach. Es ist beängstigend, unheimlich.“

Er schluckte schwer, die Situation war ihm sichtlich unangenehm, schließlich musste er den Praetor bitten für seine Tochter die Regeln zu brechen und konnte dabei nichts weiter ins Feld führen als seine eigene Erinnerung und seine Intuition.

„Ich weiß, dass jegliche Form von persönlichem Besitz verboten ist, Euer Hochwürden, und ich weiß, dass ich gewiss viel von Euch verlange, wenn ich Euch darum bitte, für meine Tochter eine Ausnahme zu machen, ich tu es trotzdem: Bitte lasst ihr das Amulett. Ich will nicht leugnen, dass sie an diesem Schmuckstück hängt, doch noch mehr hängt ihr Leben daran.“

[Antwort des Prätors]

Unter dem Schleier

Verschwiegene Wahrheit (Erster Teil)

Burg Rabenwacht, Ingerimm 1042

Leise betrat Líadáin ni Rían die kleine Kapelle von Burg Rabenwacht. Noch leiser schloss sie die Tür hinter sich. In einer Nische saß ihre Schwester Eira. Der Oberkörper der Junkerin ruhte auf der Deckplatte eines steinernen Sarges.

Langsam trat sie an sie heran. Eira ni Rían blickte kurz zu ihr auf, schloss ihre Augen sogleich wieder, bettete ihren Kopf zurück und sagte leise: „Geh!“

„Das geht nicht“, erwiderte sie mit sanfter Stimme und schluckte schwer. Eine andere Reaktion hatte sie nicht erwartet.

„Doch“, stellte die Junkerin klar und sog scharf die Luft ein, „Es geht. Und es ist ganz einfach: Dieselbe Tür, durch die Du hereingekommen bist, führt auch wieder hinaus. Schließe sie einfach von außen und verschwinde.“

Líadáin atmete tief durch: „Ich muss mit Dir reden, blutige Distel.“

„Ich aber nicht mit Dir!“, verweigerte sich Eira da.

„Lange genug hab ich geschwiegen...“

„Und das wirst Du auch weiter. Das ist meine Burg und ich sage Dir jetzt“, sie hob ihren Kopf und schaute ihre Schwester mit zornfunkelnden Augen an, „Verschwinde!“

„Dann fürchte ich, musst Du mich schon höchstpersönlich aus dem Krähennest schleifen...“

Da stand die Ritterin abrupt auf und trat wütend auf ihre Schwester zu: „Nicht einmal im Tod könnt ihr sie mir lassen.“

Die Geweihte machte einige Schritte zurück und nahm eine abwehrende Haltung ein: „Niemand will sie Dir wegnehmen.“

„Ja, das habt ihr ja auch schon geschafft“, noch immer kam sie auf ihre Schwester zu, packte sie, legte ihre Hände um ihren Hals und zischte: „Damals. Damals als sie noch gelebt hat. Da habt ihr sie mir ja schon weggenommen. Aber jetzt... jetzt schafft Ihr das nicht!“

„Ich hab sie Dir zurückgebracht“, versuchte sie die aufgebrachte Junkerin zu beruhigen, „Erinnerst Du Dich nicht?“

„Ja, tot. Verstehst Du? TOT!“

Sie nickte: „Ja, ja, ich... ich verstehe Dich. Sehr gut sogar. Aber... aber... Ich habe alles versucht, Eira. Wirklich alles, aber ich habe sie nicht retten können...“

„Tod. Verbrannt. Bis zur Unkenntlichkeit. Ich konnte sie nicht noch einmal sehen...“, da ließ sie ihre Schwester los. Líadáin fiel zu Boden. Sie keuchte. „Ich konnte mich nicht einmal“, wisperte die Junkerin, „Nicht einmal von ihr verabschieden...“

Noch immer keuchend setzte sich die Geweihte auf und erwiderte: „Ich weiß, blutige Distel, ich weiß. Ich habe gekämpft. Um ihr Leben. Aber... aber ich konnte nichts tun... gar nichts...“

In Eiras Augen glitzerten Tränen: „Ihr wart von Anfang an gegen... gegen UNS. Von Anfang an…“ Damit ging die Junkerin zurück an den steinernen Sarg und begann bitterlich zu weinen.

Líadáin lehnte sich an eine Wand, noch immer spürte sie die Hände ihrer Schwester um ihre Kehle. Wie gerne sie ihr das Folgende erspart hätte...

Verblassende Erinnerung (Zweiter Teil)

Burg Rabenwacht, Ingerimm 1042

„Sie war mehrfach bei mir“, hob die Geweihte an und durchbrach die Stille, „Hat mich ins Vertrauen gezogen. Das erste mal kurz nach meiner Weihe. Daran kann ich mich gut erinnern. Sie war so jung. Und so schön...“ Sie hielt kurz inne. „Sie kam den ganzen langen Weg nach Angbar um mit mir zu sprechen. Um sich mir anzuvertrauen. Ach, Eira, wie sie über Dich erzählte! So voller reiner unschuldiger Liebe. Voller Liebe...“

Die Junkerin setzte sich auf, wischte sich die Tränen aus den Augen: „Sie... war bei Dir?“

„Nicht nur einmal, Schwester. Nicht nur einmal“, antwortet sie da, „Sie besuchte mich ein um das andere Mal. Erzählte von ihren Ängsten und Sorgen. Berichtet mir von Dir. Sie sprach nur gut über Dich. Immerzu.“

„Ihr Herz war rein.“

„Das war es. So rein und vollkommen, wie es nur wenige dort draußen gibt“, mehr sagte sie nicht. Es war noch nicht an der Zeit.

„Als ich sie das erste Mal sah, da war es um mich geschehen“, gestand die Junkerin und erinnert sich mit einem wohligen Schauder an jenen Augenblick zurück, „Da war sofort ein Zauber zwischen uns. Ein magisches Band. Und es war stark. Wie sie mich angesehen hat!“ Gänsehaut hatte sich über ihren ganzen Körper ausgebreitet. „Ihr Blick! Ich werde ihn nie vergessen. Diese Augen. Diese Augen! Ihre Augen...“

„... wie die eines Rehs“, endete Líadáin, „So dunkel und geheimnisumwittert. Voller Rätsel und Mysterien. Und so voller Ängste und Zweifel.“ „Die Menschen...“, Eiras Stimme war nicht mehr als ein leises Wispern, „... fürchteten sich vor ihr. Sie sagte, sie hätte... sie hätte... das zweite Gesicht.“

„Das hatte sie“, bestätigte die Geweihte leise und nickte langsam, „Sie hatte das zweite Gesicht.“

„Und deswegen fürchteten sie sie. Sie glaubte, sie brächte Unglück...“

„Sie hat niemandem Unglück gebracht!“, stellte ihre Schwester da klar, „Niemanden außer sich selbst. Doch ganz gewiss, was auch immer sie gesehen, geahnt oder gewusst hat, es war nie an ihr, den Lauf der Dinge zu ändern. Sie war dazu verdammt zuzusehen...“ Der Blick der Geweihten traf den ihrer Schwester.

„Manchmal da hat sie sich neben mir in den Schlaf geweint. Ich konnte ihr in ihrem Schmerz nicht helfen“, erinnerte sich die Ritterin, „Manchmal war sie so voller Mut und Hoffnung und dann im nächsten Augenblick, erfüllte sie nur noch Kummer und Leid.“

Líadáin nickte mitfühlend.

„Ich war so hilflos. Ich habe sie doch geliebt! So sehr. Warum konnte ich ihr dann nicht helfen? Warum?“

„Darauf weiß auch ich keine Antwort, blutige Distel. Ich kann Dir nur das sagen, was ich Sanja damals geantwortet habe, als sie mich fragte, warum die Götter ausgerechnet ihr dieses Schicksal zugedacht hatten: Hab Vertrauen in die Götter, denn sie haben Dir Dein Leben aus einem bestimmten Grund geschenkt.“

Eira lachte kehlig: „Welch warmen Worte...“

„Manchmal sind Worte das einzige, was uns bleibt. Neben unserer verblassenden Erinnerung.“

Demütig senkte die Junkerin ihr Haupt, als wollte sie zustimmen.

Nirgendmehr (Dritter Teil)

Burg Rabenwacht, Ingerimm 1042

„Ich habe sie nie... nie...“, stammelte Eira da und rang verzweifelt um die richtigen Worte, „... nie... unsittlich berührt. Niemals!“

„Ich weiß, blutige Distel“, erwiderte die Geweihte daraufhin nickend, „Ich weiß.“

„Aber alle haben das immer von mir gedacht. Haben gedacht, ich hätte ein junges Mädchen verführt und ihr die Unschuld geraubt. Weiße Nelken, sie lag neben mir, ich hielt sie im Arm, habe sie geküsst, ich kannte ihren Körper, kannte ihn ganz genau, aber da war nie... nie mehr. Obgleich ich es mir… gewünscht – Nein! – ersehnt habe. So sehr...“ Sie verstummte einen Moment und dachte an die Vergangenheit. „Doch sie kannte kein Verlangen.“

„Es genügte ihr in Deiner Nähe zu sein“, fügte ihre Schwester nun hinzu, „So hat sie es mir einst gesagt. Bei Dir fühlte sie sich wohl, geborgen und...“ Líadáin hob ihren Blick. „... sicher.“

Die Junkerin nickte schwer: „Wäre sie bei mir geblieben, dann wäre sie noch am Leben...“

Schwer schluckte die Geweihte, hätte ihrer Schwestern gerne erwidert, dass keiner den Lauf der Dinge kann oder ihn verändern konnte, aber sie schaffte es nicht. „Sie haben sich vor ihr gefürchtet. Vor einem verhuschten Reh!“, nun lachte Eira kehlig, „Vor einem Reh! Hat sie Dir erzählt...?“

Da nickte Líadáin: „Jede einzelne Abscheulichkeit.“

„Vor mir hat nie jemand schlecht über sie gesprochen. Das hätte keiner von ihnen gewagt“, sie ballte ihre Hände zu Fäusten, „Doch hinter meinem Rücken, da haben sie geredet. Zwar hinter vorgehaltener Hand, aber...“ Ihre Stimme brach. „Ihr haben sie es ins Gesicht gesagt. Sie haben gesagt, sie sei eine Hexe...“

„Sie war eine“, hob die Geweihte nickend an, „Sie war eine Hexe. Ja, das war sie.“

Kein bisschen verwundert, straffe sich die Ritterin: „Sie hatte einen zahmen Raben.“ Sie lachte. „Einen erstaunlich zahmen Raben. Ich habe mich damals nie darüber gewundert, mich nie gefragt. Erst später, ja später da dachte ich darüber nach und...“ Erneut versagte ihr die Stimme. „Sie ließ Nirgendmehr immer hier, wenn sie nicht da war. Nirgendmehr. Ich habe sie nie gefragt, warum er diesen Namen trug.“ Sie schien einen Moment in Gedanken versunken. „Ein hübsches Tier und überaus intelligent. Die Tage vor ihrem Tod fraß er nicht mehr. Merkwürdig müde erschien er mir. Erschöpft. Seine Rufe kraftlos genauso wie seine Flügelschläge. Dann: Es war der 27. Ingerimm im Jahr des Feuers. Die Praiosscheibe stand hoch oben am Himmel. Funkelnd, gleißend, schön. Nirgendmehr zog seine Bahnen. Ruhig und langsam. Zu ruhig und zu langsam. Ich blickte hinauf, sah ihn fliegen. Für einen Moment verdunkelte er die Praiosscheibe, dann... dann... dann schrie er. Ein entsetzliches Geräusch.“ Ihr stellten sich die Nackenhaare auf. „Nie wieder habe ich so etwas gehört. Einen Wimpernschlag schien er dort oben...“ Sie zeigte mit ihren Händen zum Himmel. „... regelrecht zu verharren. Dann...“ Plötzlich ließ sie ihre Hände fallen. „... fiel er. Schlug vor mir auf den Boden.“ Eira schüttelte sich entsetzt, hatte wieder das Bild des zerschmetterten Rabens vor ihren Augen. „Ich hörte, wie seine kleinen Knochen brachen. Aus dunklen Augen blickte er mich an. Aus ihren dunklen Augen. Da wusste ich, dass er tot war und... und...“ Tränen begannen über ihre Wangen zu rinnen. „... und sie auch.“

Die Sache mit dem Sterben (Vierter Teil)

Burg Rabenwacht, Ingerimm 1042

„Als sie starb, da saß ich an ihrem Bett. Ich hielt ihre Hand“, erinnerte sich die Geweihte, „Ihre letzten Gedanken galten Dir. Ihre letztes Wort, war Dein Name: Eira.“

„Ich hätte bei ihr sein sollen. Ich hätte an ihrem Bett sitzen und ihre Hand halten sollen“, die Ritterin raufte sich ihre Haare, „Ich. Ich ganz allein! Und nicht Du.“

Líadáin schluckte: „Ich habe nie daran gezweifelt, dass sie wusste, wann und wie sie sterben würde. Es ruhte bereits geraume Zeit in ihr, das habe ich gespürt und dieses Wissen lastete schwer auf ihrer Seele.“ Demütigen den damaligen Ereignissen gegenüber senkte sie ihren Kopf. „Es mag für Dich schwer, vielleicht sogar unverständlich klingen, aber hätte sie gewollt, dass Du dort an ihrem Sterbebett bist, dann wäre es genauso geschehen.“

Die Junkerin schüttelte verständnislos ihren Kopf: „Wie kannst Du nur so etwas sagen?“

„Wenn diejenige an unserem Sterbebett stehen, die uns lieben, dann halten sie uns fest. Mit aller Macht halten sie den Sterbenden fest. Sie halten ihn so fest, dass er einfach nicht gehen kann. Ich habe es so oft gesehen und erlebt, blutige Distel, so oft. Auch Du hättest sie festgehalten, ganz fest und Sanja hätte nicht...“

„Ich hab sie... GELIEBT!“

„Und sie Dich, blutige Distel“, versuchte die Geweihte beruhigend auf sie einzuwirken. „Doch manchmal, ja manchmal ist es besser, wenn einem jemand zur Seite steht, der weiß wie das geht“, ihre Gesichtsausdruck wurde ernst, „Mit dem Sterben.“

Die Junkerin lachte kehlig: „Und wer sollte das besser wissen als...“

„... ich? Eine seiner Dienerinnen?“, einen Moment blickte sie ihre Schwester fragend an, „Ich werde als Vorbotin des Todes betrachtet. Nicht ganz zu unrecht, denn meist eilt mein Herr mir voraus oder aber hinterher. Irgendwie bringe ich daher schon den Tod...“

Eira schwieg.

„All die Fragen und Zweifel, die Dich seitdem plagen, ich kenne sie sehr gut. Nicht nur von anderen, sondern auch von mir selbst. Oft habe ich mich gefragt, was mein Herr mir für eine Rolle zugedacht hat. Und glaub mir, ich hätte sie Dir auch gerne lebendig zurückgebracht, aber...“, Líadáins Stimme brach, „... es lag nicht in meiner Macht. Es lag einfach nicht... in meiner Macht.“

„Wenn sie nicht in Angbar gewesen wäre...“, hob die Ritterin da an, „Sie war doch noch so jung. Sie hatte ihr ganzes Leben noch vor sich.“

„Doch ihre Seele war alt. Viel älter als ihr Äußeres erkennen ließ.“

„Wie kannst Du...“, zischte ihre Schwester da, „Wie kannst Du nur SO ETWAS sagen? Du kanntest sie doch gar nicht!“

Die Geweihte schaute ihre Schwester lang an, dann erklärte sie: „Ein jeder von uns kannte sie. Auf eine ganz eigene und auch andere Art und Weise. Für Dich war sie Deine Liebste und für mich eine Ratsuchende.“

„Sie war alles für mich. ALLES. Und als ich sie verlor, da... da verlor ich nicht nur alles, sondern starb auch mit ihr. Mein Leben ist seitdem ein einziges Sterben. Jeden Tag. Und jeden Tag frage ich mich, wie lange es dauern wird, bevor ich ihr folge...“ Eira hielt einen Moment inne. „Über die letzten beiden Götterläufe ist sie mir immer mehr und mehr entglitten. Ich habe es gespürt, aber ich konnte nichts dagegen tun. Einen halben Götterlauf war sie fort und kam verändert zurück. Plötzlich war sie mir seltsam fremd. Als wäre sie eine andere...“ Sie schluckte schwer. „Und doch war sie so froh, so voller Lebensmut. Nie zuvor habe ich sie so gesehen. Sie war irgendwie… befreit. Als wäre ihr eine schwere Last von ihren Schultern genommen worden.“

Líadáin holte Atem. Der schwierigste Teil stand nun unmittelbar bevor. „Sie hat einen Teil des vermeintlichen Fluches gebrochen. Das hat sie verändert, auch wenn sie immer noch ein- und dieselbe war. In ihre Pläne hat sie mich nicht eingeweiht. Den halben Götterlauf, den sie nicht bei Dir war, war sie bei mir im Tempel in Angbar. Ich habe geschwiegen. Nichts gesagt. All die Götterläufe nicht. Ich habe es ihr geschworen. Sie fürchtete den Fluch. Nicht genug, dass sie in den Namenlosen Tagen geboren worden war, sie trug auch Madas Gabe – Madas Fluch – in sich.“

Eiras Nackenhaare stellten sich auf: „Welchen Teil des Fluches hat sie gebrochen? Welchen, weiße Nelke?“

Die Boroni gab ihr darauf keine Antwort, statt lenkte sie das Thema in eine andere Richtung: „Hast Du Dich nie gefragt, warum sie Madas Gabe nicht dazu eingesetzt hat ihr eigenes Leben zu retten?“

„Weil...“, stammelte die Ritterin vollkommen fassungslos, „Weil... weil... weil... Wen hat sie... geschützt? Wer war wichtiger als sie selbst? Wer war so wichtig, dass sie ihr Leben, ihr eigenes Leben ließ? Wer? WER? Rede endlich, weiße Nelke. WER?“

Líadáin blickte ihre Schwester an: „Ihre Tochter. Sie gab ihr Leben um das ihrer Tochter zu retten...“

Marbolieb (Fünfter Teil)

Burg Rabenwacht, Ingerimm 1042

Eira ni Rían lachte. Sie konnte nicht anders. „Was für ein Unfug“, sie schüttelte energisch den Kopf, „Sie hätte nie... nie... und schon gar nicht mit einem... Mann.“ Das letzte Wort spie sie regelrecht hervor. „Ja, bist Du denn nicht mehr bei Sinnen? Weißt Du eigentlich was Du da redest? Sie hätte nie... nie... Zu groß ihre Angst. Der Fluch! Wie kannst Du das nicht wissen? Was für ein Unfug. Unfug!“

Doch Líadáin schüttelte nur ihren Kopf: „Es war so. Das magst Du glauben oder nicht, die Götter wissen das es wahr ist. Sanja hat eine Tochter geboren. Deswegen war sie einen halben Götterlauf nicht bei Dir, sondern im Tempel in Angbar bei mir. Dort hat sie ihre Tochter...“

„Unfug!“, brüllte die Ritterin da, „Absoluter Unfug!“

„Nein, blutige Distel“, schüttelte die Boroni ihren Kopf, „Ich war dabei. Ich...“

„Du lügst! Selbst jetzt, da sie tot ist, müsst ihr sie noch in den Schmutz ziehen. Könnt ihr sie denn nicht einmal im Tod in Ruhe lassen? Hat sie etwa keine verdient? Warum lügst Du nur? Du bist meine Schwester...“

„Und deswegen muss ich Dir die Wahrheit sagen, auch wenn Du sie nicht hören willst...“

„DAS ist nicht die Wahrheit. Sie hätte das nie getan. Hätte nie... nie... niemals!“

„Sie heißt Marbolieb.“

Eira lachte kehlig.

„Und ist in meiner Obhut im Schutze meiner Kirche aufgewachsen. Sie ist eine...“

„Genug!“, brüllte die Junkerin, sprang wütend auf und stapfte auf ihre Schwester zu, „Es ist... genug. Endgültig!“

Líadáin blickte auf: „Sie glaubte, dass Du ihr das nie verzeihen könntest...“

„Alles“, zischte sie, „Alles hätte ich ihr verziehen. ALLES!“

„Auch wenn sie eine Liebschaft mit einem Mann gehabt hätte und daraus ein Kind entsprungen wäre?“

Darauf antworte die Ritterin freilich nicht, stattdessen sagte sie: „Ich habe sie geliebt! GELIEBT!“

„Ihre größte Angst war, Dich zu verlieren, blutige Distel“, erinnerte sich die Geweihte, „Das fürchtete sie noch mehr, als diesen unsäglichen Fluch.“

„Ich hab sie geliebt“, wiederholte Eira, ihre Hände zu Fäusten geballt, „So sehr. So sehr!“

„Und deswegen hättest Du es ihr nie wirklich verzeihen können.“

Die Junkerin schüttelte energisch ihren Kopf.

„Da magst Du Deinen Kopf schütteln so viel Du willst, blutige Distel. Es ist die Wahrheit. Sie kam erst zu mir als sie Marbolieb bereits erwartete...“

Nun lachte Eira: „Ich hätte doch wohl gemerkt, wenn sie...“

„Wir Menschen sehen nur das, was wir sehen wollen“, hob ihre Schwester da an, „Und wenn etwas unserer Meinung nach nicht sein kann, dann ziehen wir es auch nicht in Betracht.“

Unruhig begann die Ritterin in der Kapelle auf- und abzugehen. Immer wieder. Dabei schüttelte sie unablässig den Kopf.

„Ich war an ihrer Seite, hielt ihre Hand, als sie das Mädchen zur Welt brachte. Ich selbst habe für das Kind den Geburtssegen gesprochen, sie in meine Obhut im Schutze des Tempels genommen und ich war es auch, die sie stets von Dir ferngehalten hat, sodass Du niemals im Tempel auf sie getroffen bist, obwohl sie mindestens einmal Deinen Weg gekreuzt haben muss“, Líadáin hielt einen Moment inne, „Damals dachte ich, dass dieses Versteckspiel endlich vorbei sein, aber das war es nicht.“ Sie schien sehr nachdenklich. „Sie ist wie...“

Nun blieb Eira abrupt stehen. In ihrem Gesicht stand eine Mischung aus Entsetzen und Erkenntnis. „Da... da... da war ein... ein Mädchen“, entfuhr es ihr, „Ein Mädchen!“ Sie schluckte. „Ihr Gesicht konnte ich nicht sehen, sie hatte es verhüllte, aber...“ Nun hielt sie inne. „Aber... aber... ihr Gang und... und ihre...“ Sie fröstelte stark. „... ihre Stimme.“ Ihre eigene nur noch ein leises Wispern. „Ihre Stimme! Sie kam mir so... so... so...“ Die Ritterin rang nach Worten. „... so vertraut vor. So schrecklich... vertraut.“

Líadáin nickte und erwiderte: „Das war sie. Das war Marbolieb. Ihre Tochter.“ Über ihren ganzen Körper breitete sich eine schmerzhafte Gänsehaut aus. „Jedes Mal, wenn ich ihr in die Augen blicke, dann blickt Sanja mich an...“

Eira presste ihre Augenlider fest aufeinander. Ihr ganzer Körper zitterte.

Verschleiert (Sechster Teil)

Burg Rabenwacht, Ingerimm 1042

„Kein Wort“, würgte Eira ni Rían da hervor, „Kein Wort. Kein einziges Wort glaube ich Dir. Kein einziges!“ Heftig schüttelte sie ihren Kopf, ihre Lider noch immer fest aufeinander gepresst. „Keines.“

Líadáin ni Rían lehnte sich zurück und holte Atem: „Wäre ich an Deiner statt, dann würde ich auch keines meiner Worte glauben. Ich werde Dir Marbolieb vorstellen. Spätestens wenn Du ihr ins Gesicht geblickt hast, dann weißt du, dass es die Wahrheit ist, dass sie wirklich Sanjas Tochter ist.“

„Ja“, stimmte die Junkerin zu, „Tu das. Es wird doch nur Deine widerwärtige Lüge entlarven.“

„Das werden wir sehen“, schloss die Geweihte.

„Und? War es das jetzt?“, wollte Eira entnervt wissen und blickte ihre Schwester vorwurfsvoll an, „Oder willst Du noch weitere Lügen über sie verbreiten?“

„Es liegt mir fern Lügen über Sanja zu verbreiten. Alles was ich Dir sagte, ist nichts als die Wahrheit. Und ja, das war es jetzt.“

„Dann kannst Du ja gehen“, legte die Junkerin ihr nahe.

„Wenn dies Dein ausdrücklicher Wille ist.“

„Ist es“, bestätigte die Ritterin nickend und wandte ihrer Schwester den Rücken zu, „Geh jetzt.“

Die Geweihte erhob sich schwerfällig. „Zögere nicht, mich aufzusuchen“, verabschiedete sie sich, „Boron mit Dir, blutige Distel.“

Líadáin wandte sich um und hatte ihre Hand schon an der Tür, da wollte ihre Schwester wissen: „Warum... warum trägt sie einen Schleier?“

Die Geweihte wandte sich um und erklärte in ihrer ruhigen Art: „Sanja konnte zwar durch Madas Gabe das Leben ihrer Tochter bewahren, nicht aber ihre schweren Verbrennungen heilen. Zwar ist ihre rechte Gesichts- und Körperhälfte, einem Wunder gleich, genesen, ihre linke jedoch nicht. Dass die Menschen sie immerzu anstarrten, hat ihr schwer zugesetzt. Deswegen habe ich ihr einen Schleier geschenkt und seit dem ist sie sichtlich aufgeblüht, zwar noch immer schüchtern und zurückhaltend, aber sie scheut nicht mehr den Kontakt mit den Menschen. Die schauen zwar immer noch, aber keiner starrt sie mehr an.“

Die Junkerin nickte um zu signalisieren, dass sie die Worte ihrer Schwester vernommen hatte und fragte mit zitternder Stimme: „Und... und Marboliebs Vater?“

„Seinen Namen hat Sanja mit in ihr Grab genommen. Wir werden nie erfahren, wer er war.“

Wie Mutter und Tochter (Siebter Teil)

Tempel unserer gütigen Etilia, TRA/BOR 1043

„Sie hat mich angelogen!“, konnte es Marbolieb Tempeltreu noch immer nicht fassen, „Hochwürden hat mich angelogen! All die Götterlaufe hat sie mich angelogen!“ Vollkommen fassungslos schüttete sie ihren Kopf. „Hat mir meine Mutter vorenthalten. Meine Mutter! Warum?“ Dicke Tränen kullerten dem Mädchen über die Wangen, ihr Schleier war bereits ganz feucht. „Warum?“

Hal von Boltansroden, bei dem sie Trost suchte, wusste gar nicht so recht, was genau geschehen war, doch wie immer blieb er die Ruhe selbst, bat sie zuerst einmal ganz in seine Kammer im Tempel unserer gütigen Etilia, in den sie zum Tag der Toten zurückgekehrt waren, herein und bot ihr in einen Platz in einer kleinen Sitzecke an. „Lass uns zusammen eine Tasse Tee trinken, Räblein“, hob er mit seiner ruhigen Stimme an und goss ihr eine Tasse ein. Heißer Teedampf stieg auf. „Wenn dir kalt ist, wird Tee dich erwärmen, wenn du erhitzt bist, wird er dich abkühlen, wenn du bedrückt bist, wird er dich aufheitern, wenn du erregt bist, wird er dich beruhigen.“ Ihren fragenden Blick konnte er zwar nicht sehen, aber spüren. „Das hat meine werte Frau Mutter – Boron sei ihrer Seele gnädig – stets gesagt“, damit setzte auch er sich, „Du wirst sehen, sie hat recht.“

Schweigend tranken sie ihre erste Tasse Tee. Marboliebs Tränen trockneten allmählich und je leerer ihre Tasse wurde, desto ruhiger wurde sie auch.

„Nun erzähl, Räblein“, forderte er sie ruhig auf als er ihre Tassen ein zweites Mal füllte, „Erzähl.“

„Hochwürden kannte meine Mutter“, hob sie mit brüchiger Stimme an, „Und hat mir doch mein Leben lang vorgemacht, sie nicht gekannt zu haben.“

„Dann bist du...“, wie immer sprach er sehr langsam und bedächtig, „... kein Findelkind?“

Marbolieb schüttelte ihren Kopf und bestätigte: „Kein Findelkind. Meine Mutter hat mich in die Obhut des Tempels – besser gesagt in Hochwürdens Obhut – gegeben.“

„Ich verstehe“, nickte der Geweihte bedächtig, „Und nun grollst du ihr, weil sie es dir verschwiegen hat?“

Zuerst nickte sie nur, dann fügte sie hinzu: „Nicht nur, dass sie es mir verschwiegen hat, Bruder Hal, sie hat mich angelogen! Die ganze Zeit.“ Verständnislos schüttelte sie ihren Kopf. „Angelogen, versteht Ihr?“

Er nickte.

„Ausgerechnet Hochwürden!“, brach es aus ihr heraus, „Ausgerechnet sie! Von uns fordert sie doch stets nichts als die Wahrheit und selbst? Warum hat sie das getan? Warum? Ich kann es einfach nicht begreifen. Dabei war sie... war... war... war wie eine... eine Mutter für mich. Eine Mutter!“

Wieder nickte er: „Vielleicht hat sie es deswegen getan?“

Fragend schaute sie ihn unter ihrem Schleier an. Ihre dunklen Augen glitzerten.

„Mütter schützen ihre Kinder“, erklärte er und trank einen Schluck Tee, „Ganz gleich zu welchem Preis und eine Lüge ist ein äußerst geringer...“

Marbolieb schien verdutzt. Das merkte er ihr auch an. Mittlerweile kannte er sie gut, konnte sie lesen wie ein Buch, auch ohne ihr Gesicht zu sehen. Ihre Körperhaltung verriet ihm viel, obgleich nicht alles. „Wie...“, stammelte sie, „... wie... wie... wie meint Ihr das?“

„Wenn sie für dich wie eine Mutter ist“, griff er ihre Worte auf, „Vielleicht bist du für sie wie eine... hm... Tochter?“

Marbolieb wusste darauf nichts zu erwidern und trank stattdessen einen Schluck Tee.

„Ich denke, dass ich dir nicht sagen muss, dass du weitaus mehr für Hochwürden bist als irgendeine Novizin. Weitaus mehr, Räblein. Weitaus mehr. Und so versucht sie dich ganz besonders zu schützen. Wenn sie dir also die Wahrheit verschwiegen hat, hatte sie gewiss einen guten Grund. Hast du sie dazu befragt?“

Fluch (Achter Teil)

Tempel unserer gütigen Etilia, TRA/BOR 1043

„Ein Fluch“, begann Marbolieb Tempeltreu zu erklären, „Es hatte irgendetwas mit einem Fluch zu tun, dessen Existenz Hochwürden aber bezweifelt, vor dem sich meine Mutter dennoch gefürchtet haben soll.“

„Was für ein Fluch?“, hakte Hal von Boltansroden ruhig nach.

„Das wollte sie mir nicht sagen“, erwiderte die Novizin kopfschüttelnd, „Sie hat aber wiederholt betont, dass es keinen gegeben habe. Trotzdem hatte meine Mutter Angst. Große Angst. Auch um mich. Daher gab sie mich an den Tempel und an Hochwürden.“

Verstehend nickte er.

„Und sie muss wirklich große Angst gehabt haben! Ich meine...“, sie stockte, „Sie hat ihr gerade eben geborenes Kind – mich – an den Tempel gegeben, anstatt mich selbst großzuziehen.“

Wieder nickte der Geweihte.

„Sie muss wirklich sehr verzweifelt gewesen sein...“

„Es ist unsere Pflicht gerade jenen beizustehen“, hob Hal ruhig an, „die sonst nicht wissen, wohin sie sich wenden sollen. Wir sind ihre letzte Zuflucht.“

„Das sagt Hochwürden auch immer“, stimmte die Novizin ihm zu, „Trotzdem... trotzdem hätte sie mir sagen können – nein, müssen – dass sie meine Mutter kannte.“

„Vielleicht“, hob er da nachdenklich an, „Vielleicht wollte sie dich aber auch nur davor schützen, dich zu sehr in den Gedanken an deine Mutter zu verlieren und...“ Der Geweihte hielt einen Moment inne. „... dein Leben damit zu verbringen, auf ihren Spuren zu wandeln und nicht deine eigenen zu hinterlassen.“

Marbolieb schüttelte ihren Kopf: „Auf welchen Spuren denn?“ Die Novizin zuckte mit den Schultern. „Sie ist tot. Im Jahr des Feuers gestorben. Wo sollen denn da noch Spuren sein?“ Geradezu resignierend guckte sie drein. „Ich kenne ja nicht einmal ihr Grab, nur ihren Namen: Sanja von Pul.“

Einen winzigen Augenblick lang glaubte Marbolieb eine Mischung aus Ungläubigkeit und Entsetzen im Gesicht des Geweihten erkannt zu haben, doch es war genauso schnell wieder weg, wie sie es zu sehen geglaubt hatte, wenn es denn überhaupt wirklich da war. Hal von Boltansroden füllte zum dritten Mal ihre Tassen.

„Pul?“, fragte er und räusperte sich, „Sind das nicht... nicht Vasallen der Schneefelser?“

„Doch“, kam die kehlige Antwort der Novizin.

„Dann sollte das Haus Pul deine erste Anlaufstelle sein“, meinte der Geweihte und mühte sich einen Schluck Tee zu trinken. Das Zittern seiner Hände konnte er dabei geschickt verbergen.

„Ja, schon, aber... aber... sehr wahrscheinlich wissen sie nichts von mir und...“, gab die Novizin zu bedenken, „Und ich weiß einfach nicht, was ich ihnen sagen soll...“

„Du bist eine angehende Geweihte des Schweigsamen. Glaubst du wirklich, dass sie dich fragen werden, warum du gekommen bist?“, mit seinen braunen Augen schaute er sie fragend an, „Wohl kaum. Und auch wenn die meisten dort draußen nicht gerne den Tod zu Gast haben, so wird dir keine Tür verschlossen bleiben. Obdach ist dir also mindestens gewiss.“

Mit ihren funkelnden dunklen Augen schaute sie ihn an und wisperte: „Ich war noch nie… noch nie… alleine dort draußen.“

„Dann wird es höchste Zeit, dich dieser Prüfung zu stellen, Räblein“, ermutigte der Geweihte sie, „Du magst den Tag vielleicht hinauszögern, doch kommen wird er. Warum also nicht jetzt?“

„Und...“, suchte die Novizin nach Ausflüchten, „Was soll ich dort draußen tun? Ich habe meine Weihe noch nicht erhalten...“

„Für den Dienst dort draußen an den Menschen ist keineswegs eine Weihe notwendig“, versuchte Hal sie zu beruhigen, „Unser Herr hat dich immer auf deinem Weg begleitet. Das wird auch nun nicht anders sein. Weihe hin oder her.“

„Und...“, hob sie da mit sichtlichem Unwohlsein an, „Und wenn sie mich doch fragen?“

„Dann tu das, was wir, die Diener des Schweigsamen, angeblich am Besten können: Schweige.“

Ohne Vater (Neunter Teil)

Tempel unserer gütigen Etilia, TRA/BOR 1043

„Räblein?“, hob Líadáin ni Rían an, „Sie war bei Euch, Bruder?“

Hal von Boltansroden nickte, setzte sich auf den Gebetsteppich neben ihr und erwiderte: „So ist es, Schwester.“

Da senkte die Geweihte demütig ihr Haupt: „Dann wisst Ihr nun wohl alles...“

Erneut nickte er: „Im Augenblick ist sie noch verwirrt und auch wütend. Für sie ist Dere aus den Fugen geraten. Doch das wird sich geben, auch wenn es Zeit brauchen wird...“

Líadáin seufzte: „Was müsst Ihr jetzt nur von mir denken...“

„Das Ihr gewiss gute Gründe hattet zu tun, was Ihr tatet“, antwortete Hal da schlicht, „Und das Ihr für Räblein stets immer nur das beste gewollt und sie daher besonders beschützt habt.“

„Ich habe es stets versucht und dabei doch versagt.“

„Menschen sind wir und keine Götter und selbst sie, sind nicht vollkommen. Wie könnten wir es da sein?“

„Wenn es nach mir gegangen wäre, dann hätte sie es nie erfahren“, gestand die Rían, „Sie wäre auf ewig geblieben, was sie war: Ein Findelkind. Keine Mutter, keinen Vater. Es wäre besser für sie gewesen. Doch jetzt...“ Sie zuckte mit den Schultern. „... jetzt wird sie nach ihrer Mutter suchen.“ Líadáin seufzte. „Und all den Dreck aufwühlen, vor dem ich sie stets zu schützen suchte.“

„Sie ist gefestigt und ihr Dienst am Schweigsamen gibt ihr Kraft.“

„Und dennoch ist das, was hätte sein können verführerisch. Vor allem für so einen jungen Geist“, sie schenkte ihm einen besorgten Blick, „Vor allem dann, wenn das, was man aufwühlt nur Dreck und noch mehr Dreck ist.“

„Sie hat Euch!“

Die Geweihte lachte kehlig.

„Sie mag Euch im Moment zürnen, doch früher oder später wird sie in Eure Arme zurückkehren. So lange müsst Ihr ihre Ablehnung ertragen, auch wenn es Euch noch so schwer fällt.“

Nun nickte sie: „Ich hoffe sehr, dass das Wandeln auf den Spuren ihrer Mutter sie nicht zu weit von mir fort treibt.“

Einen Moment schwiegen beide.

„Hochwürden“, hob Hal vorsichtig an, „Ist es wahr, dass Sanja von Pul ihre Mutter ist? Ich meine... war?“

Die Prätorin nickte: „So ist es. Sanja suchte bei mir Rat und Hilfe. Ich fürchte jedoch, dass ich an ihr schuldig geworden und meine mir von unserem Herrn übertragenen Aufgabe nicht gut genug nachgekommen bin. Ich konnte ihr nicht helfen. Zu groß ihre Angst vor diesem ominösen Fluch. Zu groß ihre Angst meine Schwester, die sie von Herzen liebte, zu verlieren. Am Ende konnte ich ihr nur das Sterben erleichtern. Mehr vermochte ich für sie nicht auszurichten. Bis heute erschließt es sich mir nicht, wie sie zu ihrem Kind kam. Gewiss haben sich die Götter etwas dabei gedacht, auch wenn ich wohl nie wissen werden, was es gewesen sein wird.“

Erneut Schweigen.

„Hochwürden“, dem Geweihten stand das Unbehagen ins Gesicht, „Ich glaube, ich kenne ihren Vater...“

Líadáin holte hörbar Atem, drehte ihren Kopf zu ihm und blickte ihm direkt in die Augen: „Bruder, so lange Ihr nur glaubt ihren Vater zu kennen und Euch nicht sicher seid, was Ihr noch nicht einmal sein könntet, selbst wenn Ihr in Betracht kämt, werdet Ihr schweigen. Sie hatte gewiss gute Gründe, warum sie niemanden – nicht einmal mir – seinen Namen anvertraute. Von einer guten Reputation zeugt dies freilich nicht. So halte ich es für besser, wenn diese Person niemals in ihr Leben tritt. Sie wird ihr nur Schaden und noch mehr Dreck aufwühlen und davon gibt es bereits genug.“

Das Herz des Geweihten schlug schnell. Sein Mund wurde trocken.

„Marbolieb braucht keinen Vater, Bruder. Sie hat uns. Wir sind ihre Familie. Wir sind alles was sie braucht“, in ihrem Blick lag Hoffnung.

„Ihr habt recht, Schwester“, Hal nickte und rang sich ein Lächeln ab, „Räblein hat uns. Wir sind ihre Familie.“

(Zehnter Teil)

Hundseck, 1043

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(Elfter Teil)

Hundseck, 1043

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(Zwölfter Teil)

Burg Rabenwacht, 1043

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(Dreizehnter Teil)

Burg Rabenwacht, 1043

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